Il marchio

Fischia nel silenzio il vento,

vibrare di foglie,

come drappi schioccanti di tele di bandiere,

l'erba si piega ,

polvere si alza vorticando spirali nell'aria

e tutto ciò che è posato al suolo,

lo riga ,

come artigli che scivolano sopra un vetro.

E il vento si specchia nel fuoco

alimentando la fiamma.

Unghie che scavano la pelle,

solcando il calore del corpo,

mentre morsi addentano l'odore

e lo strappano facendolo loro.

Labbra di cera modellano forme sui tagli,

mentre i fianchi tremano tra i pensieri,

sorridendo tra i sospiri di emozioni,

che si posano sulle labbra,

sul loro schiudersi allo stupore,

come file di formiche rosse nel nero della notte,

passano immagini di desideri,

che colmano il senso della vista,

riflessi di luci colorate che illuminano il buio.

Parole,

che si fondono tra il detto e sentito,

scritte sulla pelle,

che reclama la necessità,

il bisogno di afferrare la mente,

i pensieri,

e di poterla stringere nella mano,

lungo le pieghe della pelle,

che mischia gli umori,

ne impregna il corpo,

penetrando tra i pori.

Una lama sibila riflettendo luce rossa nel nero,

slabbra i tessuti segnando il suo marchio,

la pelle mostra quello che sull'anima è già impresso,

come un timbro del vento nel fuoco.
Non c'è tempo,non c'è spazio......

libero brucia segnando nell'aria un sorriso,

batte il marchio,

come pulsare di vene,

chiuso nel suo cerchio

e tutto è tuo

e tutto è mio.