...tutto sullo stesso piano...

Dopo l'irriverente ascesa dell'inferno al paradiso non rimane molto da dire,le cose al finale non cambiano.Si era creata una immagine , un sito laggiú in fondo, dove nascondere i propri peccati,le proprie mancanze,come se fosse possibile estraniarle, allontanarle da noi stessi, facendo finta che in casa non c'e nessuno quando bussano alla porta.

Después de la iriveriente ascensión al cielo del infierno, no hay mucho que decir, las cosas en la final no mudan. Habemos creado una imagen, un sitio en la parte inferior allá abajo, en donde esconder sus pecados, sus propios fracasos, como si fuera posible enajenarlos, enajenar a nosotros mismos pretendiendo que no hay nadie en casa cuando llaman a la puerta.

Il tumulto delle proprie scelte ,che ci accompagna inseparabile in ogni nostro passo, non é, anche se troppo spesso lo é, un vestito da potersi togliere o indossare a seconda della esigenza, della convenienza, del desiderio.Un santo,ammesso che esista, non é altro che una persona che ha negato ogni desiderio, che ha subito come una sorta di lobotomia, che ha cancellato in lui ogni senso di vita, di andare oltre i passi che non hai mai fatto. In effetti non é mai esistito il paradiso, non é mai esistito l'inferno.Si é solo creato questo maleodorante purgatorio popolato dagli indecisi, da quelli che non fanno altro che additare dimenticandosi di se stessi, delle proprie scelte, delle proprie decisioni, come se LORO santi di non so quale universo non sbagliassero mai, fossero sempre perfetti e solo ció che fanno ha senso.

El tumulto de sus elijones, que inseparablemente nos acompaña en todos nuestros pasos, no lo es, aunque demasiado a menudo, un vestido para ser capaz de eliminar o poner en función de las necesidades, la conveniencia o el deseo.Un santo, si existen los santos, no es otra cosa que una persona que ha negado cualquier deseo, que ha sufrido como una especie de lobotomía, que borró todo el sentido de la vida en él, quitandole la posibilidad de ir más allá de los pasos que usted nunca hizo. De hecho, nunca ha existido el cielo, el infierno no ha existido nunca. Ha sido solo creado este purgatorio pestilente poblada por los indecisos, los que no hacen más que almacenar hasta olvidarse de sí mismos, sus elecciones, sus decisiones,santos como si no sé qué universo jamás se equivocaban, que estaban siempre perfecto y justo lo que hacen tiene sentido.

Come ho scritto lá in alto questi sono gli altri.....graffia in maniera forte quello che ho dentro.Non é altro che la pena inflitta per le mie scelte,alleviata dal tuo sguardo silenzioso , che comprende senza parole e parla la mia stessa lingua.

Potrei cercare alibi, potrei cercare scuse per convincermi o convincere le mie lame che ció che ho fatto ha un senso.

In effetti ha un senso, piú di uno.Dove sto sto bene, anche se lontano.So attendere...e sicuramente non per chiedere scusa questa volta.

Como he escrito aquí arriba esos son los otros ..... rasga fuerte lo que tengo dentro de mi.Non no es más que la pena por mis elijones, relevado de tu mirada silenciosa, que comprende sin palabras y habla el mismo idioma.
Yo podría tratar de una coartada, buscar excusas para convencer o persuadir a mis hojas que lo que hice tiene sentido.
De hecho tiene sentido, donde estoy, estoy más que bien, si tambien lejos.So esperar ... y ciertamente no para pedir disculpas esta vez.