Sono Oren

Scriveva "Carlo B.":
O musa del mio cuore, amante dei palazzi, avrai tu, quando Gennaio libererà i suoi venti, nella nera noia delle sere nevose, un tizzone che scaldi i tuoi piedi violacei?

Rianimerai dunque le tue spalle marmoree ai raggi notturni che filtrano attraverso le imposte? Al sentire borsa e palazzo a secco, raccoglierai l'oro delle volte azzurrine?

Bisogna che tu, per guadagnarti il pane d'ogni sera, dondoli, come il chierichetto, l'incensiere, cantando un Te Deum cui non credi?

Oppure, come un saltimbanco a digiuno, mostrerai le tue grazie e il tuo riso molle d'un pianto che non si vede per far sì che il volgo si sganasci dalle risate?


Scriveva della sua musa in maniera sarcastica e anche un pò acida.

Ho iniziato a scrivere su Blogger 7 mesi fa,parlando del mio passato,del mio "asfalto",denunce sociali non da giornali,ho aperto due gruppi di discussione dando la disponibilità della mia mail per usarli"La differenza all'indifferenza",poi chiusi per svariati motivi,prima un blocco imprevisto e poi la passata foga nel farlo.
Poi il blog,il mio blog,ha cambiato stile,illuminato dal cuore,da qualcosa di grande e ho lasciato che fosse appunto il cuore a parlare,sempre il mio.Nero Catrame è diventato Oren,non ha perso il colore del suo manto,quello acquisito nel vivere per strada,nell'ascoltare il dolore,nell'allungare le mani per toccarlo,ma chi è riuscito a toccare il mio cuore,ad accarezzarlo ha permesso che il nero diventasse lucente e che fosse il sentimento a parlare,ciò che provo,ciò che sogno,che elaboro nei silenzi,come a volte ricordo,circondato dai miei fantasmi,a cui lascio fare e non per pigrizia o disinteresse,ma penso di sapere come domarli,anche se ne esce la rabbia,lo sconforto.
L'istinto continua a reagire,a sentirli arrivare,ma ho imparato a dominare la mia rabbia,mi è stata donata la serenità.Non è totale,ma mi aiuta a reagire in maniera quasi sensata in molte occasioni.


E il mio pennello insegue i colori sulla tavolozza e nella percezione di sensazioni,di odori che riportano alla mia mente la persona che amo,la sua voce,i suoi occhi,la carezza sui suoi capelli,il suo corpo,il sospiro dell'ancora...ripetuto più volte,le ore passate a parlare insieme,i "cosa lo dico a fare",traccia sulla tela i contorni della mia Musa,come se in ogni istante fosse davanti a me.
Non sono ricordi,è.Come ho detto più volte,questo non è un racconto del mio passato,non sto cercando il pezzo per completare il puzzle,rimane tranquillamente nel mio cuore,lo possiede e non fa male.



E continuo a volare,a dare vento alle mie ali,ad innalzarmi nel cielo,a planare sul mio bosco di cui lei avrà sempre le chiavi anche se chiede "permesso".E non riesco a non preoccuparmi di come sta,di cosa sta vivendo,posso osservare in silenzio,leggere dentro la mia anima,ascoltare le vibrazioni nell'aria,capire il suono di una parola,di un istante.
Vedere osservare il mondo da una finestra,godere della sensibile serenità dovuta.Ascoltare il mondo che di fuori si muove senza volerci entrare,se non fare fugaci toccate tra la gente e poi quasi per timore rinchiudersi di nuovo nel proprio mondo.E non avere il coraggio neanche di parlare dei propri demoni,che ora possono far male e poi li conosciamo.Sono scese lacrime sui loro racconti,puntini sulla loro comprensione,attimi di silenzio,di commozione,dove le parole venivano precedute dall'altro,come se fosse dato già saperle.
E il cuore,che coglie questo sentimento e lo tiene stretto facendolo fondere con la sua anima,sparge sul pavimento petali neri di rose,che i passi di piedi scalzi calpestano senza fare rumore,intridendo l'aria di profumo d'arancia che crea sogni,che con un dito accarezza la pelle e trasorma in piacere il dolore e quella spada che all'inizio feriva lo stomaco senza timore non rimane che un fiore.

Non sto male amore.Sono Oren.