Mi manchi.

Adesso che so che ne hai la coscienza,

di ciò che si nasconde dietro la mia totale libertà,

quella che mi ha insegnato,

quella che mi hai aiutato a costruire,

quella che osservavi compiaciuto,

come un tuo sogno realizzato,

col tuo romanticismo,

chiuso tra le parole di libri di grandi gesta.

Ora che sai,

che conosci le mie scelte,

come quella di tacere a te tutto il retroscena,

quello fatto di dolore,

dell'inseguimento del tale,

della follia mischiata alla rabbia,

all'inseguimento del niente,

al montare sulla punta di pale di mulino,

sventolando la bandiera della resa all'evidenza.

Ora che sai che posso "sentire",

e sai quanto mi manchi,

neanche io lo sapevo.

Ci ritroveremo seduti sull'asfalto

a parlare col tale che quella notte disperato,

tra gli scheletri delle bottiglie vuote,

sotto le arcate dei portici,

continuava chiedersi come dire a sua figlia,

che sarebbe morto.

A te che non sei fuggito nell'insegnarmi la vita,

a lui che si è svuotato alla coscienza della morte.

A me,

che da morto,

continuo a tracciare colori su queste pareti nere,

in un buio dalla prospettiva senza fondo,

dove le risposte non hanno giudizio,

dove le domande non hanno risposta,

dove vivere è trascinarsi,

anche se come allora ti sembra io stia volando.