OREN EMATAC

Veleggia sull'erba la nebbia.

Spettri di bambini vivi,

annoiati dal tempo,

che giocano senza una meta

sulle ombre insapori

di chi stampa nell'aria sorrisi

dettati dal proprio egoismo.

Vento dissolve.

Vita di spettri morti

e in quell'assordante silenzio

dal cinico suono,

rivivon le urla,

le risa,

i pianti.

Palle che rotolano tra cespugli,

che celano salti di corde.

Tutto nella semplicità di stupire.

E gli spettri degli alberi

fanno da trave alle scelte,

penzolando chi ha deciso

di esser morto da vivo,

allungando la propria ombra

su chi ha deciso

di morire per non vivere.

Lo sguardo dietro gli occhi

di chi vive da morto,

crudele il suo sorriso

mentre gli occhi mirano verso l'orizzonte.

Ingestibile chi riesce ad essere tutto e niente,

chi non si pone limiti

e spazia la sua mente.

Il passato è un bagaglio,

che non si può lasciare

in valige da far esplodere in qualche stazione.

Non ferma.

Il vento continua a soffiare,

a scrollarsi di dosso colpe non sue,

a fischiare su domande che non hanno risposte.

Si può definire l'istinto,

ma non spiegare.

Come mollare ciò che non rinneghi?

Allora lo metto sul banco e pesco una carta.