NERO CATRAME

..come un foglio di giornale....

2012-02-01T22:30:00.001+01:00

Mi piace guardarti mentre ti vesti,
osserarti mentre copri la tua pelle,
Sentirne ancora l'odore e il calore sulla mia.
L'attenzione con cui lo fai,mentre i capelli ti cadono sulle spalle,i seni puntano allo specchio.
Mi piace la calma del nostro cammino,le parole che completano lo sguardo,che giá é stato compreso,senza talasciare briciole sul cammino,
raccogliendo i particolari,non scontando nulla.

Me gusta ver que te vistas,

observar y cubrir su piel,
Todavía siento el olor y el calor por mi cuenta.
La atención con que tu lo haces, mientras que el cabello caiga sobre los hombros, los pechos apuntando en el espejo.
Me gusta la tranquilidad de nuestro viaje, las palabras que completan la mirada, que ya ha sido entendido, sin migajasdejada en el camino,
recogiendo los particolares, no descontar nada.

Silenziosamente immagini di ricordi attraversano la nostra anima.
Fanno parte di noi,di come siamo,del preciso istante in cui siamo,di come lo viviamo.
E mi faccio notte, per avvolgerti, come un foglio di giornale dal freddo.

En silencio, los recuerdos travérsans, con imágenes , nuestra alma.
Ellos son parte de nosotros, de como somos nosotros, el momento en el que estamos, cómo lo vivimos.
Y me hago noche, para envolveterte,como una hoja de periódico , del frío.

....

2011-12-31T20:16:00.000+01:00

.....a ognuno il proprio banco su cui battere....

io batto solo sul mio e i suoni hanno un eco che non hanno mai avuto.

...quell'uomo che....

2011-12-22T11:53:00.003+01:00

Il vecchio rientro' in casa un poco frastornato,
sicuramente infreddolito.
Si tolse il suo cappotto ,le scarpe ancora gocciolanti di umidita'.
Sentiva le voci dei bambini ,che giocavano nella sala,tiro' un sospiro profondo e apri¡ la porta.
I cuccioli corsero ad abbracciarlo e lui sorrise dimenticando per un attimo...

Nel pomeriggio aveva deciso di uscire,
tutto era pronto per la cena di Natale.
Solo quattro passi per sgranchirsi un po',come era solito fare. Era nei pressi del parco ,coperto alla vista del sentiero da una siepe. Immerso nei suoi pensieri protese il suo sguardo oltre e vide la figura di un uomo. Gli pareva famigliare,anche se non riusciva a mettere a fuoco chi potesse essere.
Giovane,sguardo sereno,fiero,con il sorrriso che gli rigava le labbra.
Doveva essere il figlio di qualcuno che conosceva,penso'.
Si .Assomigliava a qualcuno,assomigliava a molti, era confuso.
Mentre pensava a tutto questo,non si accorse che l'uomo si era mosso da dove era ed ora lo stava guardando.Non era piu' coperto dalla siepe.
Alzo' gli occhi,incontro' quelli di lui.Sbatte' ripetutamente le palpebre pensando di non vedere bene,non riusciva a decifrare il colore della pupilla degli occhi dell'uomo.
-Salve- disse il giovane guardandolo e avvicinandosi un po'.
-Salve-rispose il vecchio.
-Il sole ha baciato questa vigilia di natale,anche se fa molto freddo,non trova?-domando' l'uomo dal volto di tutti e di nessuno.
Il vecchio ora era perso nel pensare chi potesse essere e come usa, o meglio,come usava in queste zone gli chiese:
-Ma tu di chi sei figlio?-
L'uomo lo guardo' allargando gli angoli della bocca in un sorriso ,che pareva quasi una risata.
_Perche' questa domanda?-
Il vecchio, al quale gli anni avevano sciolto la timidezza e dato alla sfacciataggine una degna sepoltura,accentuo' la sua analisi,scorrendo la memoria,non trovando risposta.Pareva il figlio di tutti in questo momento,poteva essere anche uno dei suoi.
-Le domando questo,perche' il suo aspetto mi ricorda qualcuno,ma non riesco ad identificare chi. Sa gli anni hanno accecato un poco la mia memoria,ma piu' quella del passato recente ,che quella piu' antica.-
-Beh,facciamo cos¡-disse il giovane fissando i suoi occhi in quelli del vecchio e guardandolo quasi con fare di sfida,sorridendo,quasi un ghigno-Provi ad indovinare-
E di nuovo ripasso' tutta la sua memoria,avvicinandosi di piu' ,osservando bene i suoi lineamenti.Sembrava il figlio di Pietro,pero' non era sicuro.Poteva sembrare anche quello di Giacomo o di Antonio,pure quello di Renato.Osservandolo bene ora,vedeva somiglianza anche in suo figlio Andrea.
E il giovane ,fermo davanti a lui continuava a ostentare il suo ghigno,pero' non gli dava fastidio,aveva la sensazione di agio a stargli vicino.
Mentre rifletteva su questo si apri' un varco nella sua mente,nella sua memoria.
-Posso chiederle quanti anni ha?-
-Ma certo.Le potrei rispondere secoli,millenni,pero' penserebbe che mi sto burlando di lei.Vediamo di facilitare la cosa.45.-
Il vecchio rimase sbalordito,la stessa eta' del figlio Andrea,pero' ne dimostrava molti meno e il giovane scoppio' in una risata.
-Quindi anche tu sei nato in quell'anno,cioe' voglio dire quel famoso anno-
-Ehm..-rispose anche se pareva stesse scherzando,burlandosi di lui-si in quell'anno.Famoso?-
Ora era il vechio che sorrideva e si perse nei ricordi cominciando a raccontare:
-Si!Famoso.Fu un anno indimenticabile,quasi magico.Certo,nacque mio figlio Andrea.Pero' quello che lo rende eccezzionale e' l'armonia,le risate,i colori,la vita di quel'anno, oltre al fatto che sembrava quasi una stregoneria,quell'anno nacquero a poca distanza l'uno dall'altro solo maschi.Come in scala.-
-Ehhhh...._
-Il paese era vivo,eravamo tutti felici,c'era qualcosa nell'aria,nel vivere quotidiano,profumi e...beh,si stava propio bene.Ora che ricordo bene fu l'anno che arrivo' in paese un uomo..ehm..pffff...la mia memoria,ora non ricordo come si chiama-si fermo' un istante e penso' di essersi fatto prendere un po' troppo dai ricordi,ora l'uomo di cui non ricordava il nome gli pareva quello sorridente che aveva di fronte.
-Le donne....-lascio' la frase ssopesa un attimo mentre gli brillavano gli occhi.
-ehhhhh....le donne?- domando' il giovane.
Quasi si vergognava..quasi...
-Le donne cominciarono a uscire sole,quasi tutte le sere.Lo strano era come lo facevano.Ognuno di noi guardava la propia moglie mentre si vestiva,mentre si pettinava i capelli.Erano bellissime,la loro pelle profumata emanava odore di vita,le loro labbra erano invitanti,le falde delle gonne sembravano piu' corte e lasciavano trasparire la pelle delle loro gambe.I loro seni prosperosi spingevano nelle camicette,sembrava volessero uscire,liberarsi.-
arross¡ un poco.
-ehhhhh....-
-Le sentivi ridere tutte insieme,sembrava confabulassero,non erano mai state cosi' unite.
Le seguivi con lo sguardo mentre ancheggiavano per la via ed ognuno di noi,nel bar era orgoglioso della propia.Belle,come non lo erano mai state.-
-Ehhhhh...-
-Eppoi..-guardo' il giovane ,sorrise e alla fine si lancio'- beh,si e' un uomo anche lei.Poi quando tornavano a casa erano diverse.Cioe' erano sempre le stesse,pero'....-
-Che intende?-
-Saro' sincero.Mai ho fatto all'amore con mia moglie come in quell'anno e la stessa cosa la udii dagli amici.Erano fantasiose-arross¡di nuovo-come assatanate e tutto questo non e' che mi dispiacesse-guardo' l giovane uomo sorridendo,mentre gli luccicavano gli occhi.
-Era come se il corpo di mia moglie avesse avuto una nuova vita,una vita diversa e godevo di cose che mai mi sarei sognato di chiedere.-
-Ehhhh....lo credo.-
-Si lo creda!-mentre il vecchio sogghignava eccitato dai ricordi-Cos¡,questa nuova ondata di vita e di....insomma,porto' alla nascita di nuovi figli e come le ho detto prima,lo strano tutti maschi.Pero' l'incredibile e' che ci pareva si somigliassero tutti.Un po' come lei che,scusi se glie lo dico,assomiglia un po' a tutti i nostri figli.-
-Ehhh....ehehehe..-
Il vecchio non si accorse che stava vedendo il passato con i suoi occhi chiusi,pensava a una notte,quando la moglie rientro' a casa,quando si avvicino' a lui,sfidandolo con il suo corpo,quando ....
-...Quindi saluti tutti i miei fratelli....o....-
Mentre pensava queste parole si persero nel freddo.Si riprese dalla memoria.
-Quindi di chi e' figlio lei?-domando' aprendo gli occhi,domando' al vento,perche' era solo.Nessuna traccia del giovane.
-Bah che maleducato,se ne va senza nemmeno salutarmi.-

Ora era in casa,con i suoi nipoti,aspettando i suoi figli,generi,nuore per festegiare il Natale.
Arrivarono tutti o quasi.Si guardo' intorno,ne mancava uno.Andrea.Suono' il campanello.Era lui,rimase impietrito a guardarlo,osservava il suo volto che emergeva dalle braccia delle sorelle,delle nuore che lo stavano coccolando,baciando,lo avevano quasi assalito....eppure...qualche anno in piu' e...no lo stesso anno...scosse la testa...vide il volto della moglie ,le sorrise...
-Cara,ti ricordi come si chiamava quell'uomo che........

...el hombre que....

2011-12-22T11:53:00.000+01:00

El viejo retorno' a casa un poco aturdido, sin duda frío. Él se quitó la chaqueta, los zapatos todavía goteaba con la humedad. Oyó las voces de niños jugando en la habitación, dispara¡una respiración profunda y abr¡ la puerta. Los cachorros corrió a abrazarlo y él sonrió, olvidando por un momento ...

Por la tarde se decidió a salir, todo estaba listo para la cena de Navidad. Cuatro pasos para estirar un poco , como lo había siempre hecho. Fue cerca del parque, a la vista del camino cubierto por un seto. Inmerso en sus pensamientos, se extendía sobre sus ojos y vio la figura de un hombre. Parecía familiar, aunque no podría centrarse en que podría ser. Jóvenes, aspecto sereno, orgulloso, con estrías sorrriso que sus labios. Iba a ser el hijo de alguien a quien conocía, me parece. Que. Parecía que alguien estaba como muchos otros, estaba confundido.
Mientras pensaba todo esto, no se dio cuenta de que el hombre se había movido de donde estaba y ahora lo estaba mirando.Non cubierto por la cobertura. Levanto los ojos de cumplir con los de él párpados en repetidas ocasiones, el pensamiento de no ver bien, no podía distinguir el color de la pupila del ojo del hombre.
- Hola!!-dijo el joven mirandolo y un poco más cerca.
-Hola!!-dijo el viejo-.
_ El sol besó esta víspera de Navidad, a pesar de que hace mucho frío, ¿no?-pregunto'el hombre de la cara de todos y de nadie. El viejo tiempo se había perdido en sus pensamientos, y que podría ser utilizado como, o mejor, como se hizo en las siguientes áreas:
-Pero usted es un hijo de qui -?
El hombre miró la ampliación de la comisura de los labios en una sonrisa que parecía casi una risa. _¿Porque' esta pregunta ?-
El viejo, a quien los años se había derretido la timidez y la audacia le dio un entierro digno, acentuado su análisis, la memoria en funcionamiento, no encontrar a su risposta.Pareva todos en este momento, podría ser también uno de los suyos.
-Se lo pregunto, porque su aspecto me recuerda a alguien, pero no puedo identificar quién. Usted sabe de los años han cegado mi memoria un poco, pero más que el pasado reciente, el más viejo .- -Bueno, hacemos una cosa- dijo el joven clavando sus ojos en el viejo y mirando casi hecho reto, con una sonrisa, casi una mueca
-Trata de adivinar-
Y una vez más reviso' todo su memoria, se acerca más, observando así su carateristicasParecia el hijo de Peter, pero no fue hasta parece que sicuro.Poteva Juan oToni,y el buen uso Renato.Observandolo Ahora, vio similitudes en su hijo Andrea. Y el joven, de pie delante de él continuó para hacer alarde de su sonrisa, pero "no le molestaba, había una sensación de tranquilidad para estar cerca de él.
Pensando en esto abr¡ un paso en su mente, en su memoria.
-Puedo preguntarle cuántos años? -
- yo podría responder certo..le siglos, milenios, pero creia que me estoy burlando de usted.Ententere' facilitar cosa.45 .-
El anciano se quedó atónito, de la misma edad de su hijo Andrea, pero se veía mucho menos fuerte y la explosión joven fuera.
-Así que usted también nació en ese año, que me refiero a que famoso año
- Ehm ..- dijo que aunque le pareció que era una broma, riéndose de él-que
-Si, en ese año.Famoso? -
Ahora el Viejo sonreía y se perdió en los recuerdos empiezan a decir:
-Si! Famoso.Fue un año inolvidable, casi magico.Certo, nació mi hijo Andrea.Pero lo que lo hace excepcional es la armonía, la risa , los colores, la vida de esto año, además del hecho de que parecía casi como una bruja, ese año nacieron cerca de cada escala solo hijos masculinos.Come único .-
-Ehhhh....-
-El país estaba vivo, todos estábamos contentos, había algo en el aire, en la vida cotidiana, e. .. perfume Bueno, estubemos bien.Ahora que recuerdo fue el año que vienea un hombre en la aldea. . .. uh ... pffff mi memoria, no recuerdo su nombre- sigue siendo ;un momento y piensaque lo hizo tomar un poco demasiado de la memoria. ahora el hombre no podía recordar el nombre parecía el sonriente delante de él.
-Las mujeres-....- dejo la frasesospendita un momento, mientras sus ojos brillaban.
-Ehhhh....le mujeres?-pregunto' el juvine.
Casi avergonzado .. casi ...
-Las mujeres comenzaron a salir sola, casi todas la noches.El raro estaba como lo hicieron.Cada de nosotros propia esposa vio cómo se vestía, mientras que el peinado capelli.Erano hermosa, su piel despedía olor fragante de la vida, Sus labios estaban invitando, las pendientes de las faldas parecía más judiciales y revelar la piel de su gambe.I próspera empujando sus pechos en blusas, parecía querer dejar de salir, deshacerse .-
¡se sonrojó un poco.
-Ehhhhh.....-
-Las podia sentír reír juntos, parecían conferir, nunca habían estado tan ;juntos. Yo seguí con la mirada mientras se movían al y la forma en cada uno de nosotros,entre el bar, cda hombre estaba orgulloso de propia.Hermosas, ya que nunca había estado .-
-Ehhh....-
-Y entonce.. miroal joven, le sonrió y, finalmente, lancio
- bien, tambien usted es un hombre. Incluso cuando llegaban a casa eran diferentes,eran siempre las mismas, pero....-
-Que significa?-
-Sere' sincero. Nunca me hizo el amor con mi esposa en ese año y la misma cosa que oí de mi amigos.Estaban fantasiosas-se sonrojo' una vez mas- ¡-como una bruja, y todo esto me gustaba-miro' el joven sonriendo, mientras sus ojos brillaban. -Era como si cuerpo de mi esposa tenía una nueva vida, una vida diferente y yo disfrutamos de las cosas que nunca soñé de hacer .-
-Ehhh...lo creo.-
-Ya,lo crea!--Sonrió con entusiasmo que el anterior con surecuerdos,- esta nueva ola de la vida .... y así, el puerto para el nacimiento de nuevos hijos, y como he dicho antes, todos masculinos.Pero extraño,el increíble que parecía ser algo. se parecian todos.Un pococomo usted, lo siento si se lo digo a usted, parece un poco a todos nuestros hijos .-
-Ehhhh...eehehehe.-
El viejo no se dio cuenta de que estaba viendo el pasado con los ojos cerrados, pensando en una noche cuando su esposa regresó a casa, cuando te acercas a él, desafiante con su cuerpo, cuando ....

-Así -... saludos a todos mis hermanos .... o. ...-
Aunque estas palabras se perdieron en el pensamiento de disparos freddo.Si de de la memoria. -Entonces, ¿ de quién es hijo?-
Pregunto' abriendo los ojos, le pido en el viento, porque era solo.Alguno rastro de los jóvenes. -Bueno, eso grosero, no hace falta siquiera decir adiós .-

Ahora él estaba en casa con sus nietos, a la espera de sus hijos, los géneros, festegiare la ley para la Navidad. Llegaron todos o casi.Miro'todos, carecía de uno.Andrea.Suonaron a la puerta.Él.., observando su rostro que surgió de los brazos de sus hermanas, las hijas que eran caricias, besos, la había atacado casi .... y sin embargo ... e. unos cuantos años más,no .. el mismo año ... negó con la cabeza ... vio el rostro de su esposa, le sonrió ...
-Mi querida, recuerdas el nombre de hombreque......-

2011-12-15T13:01:00.004+01:00

Ieri,tra i centinaio di foto che ho scattato ,una mi e' rimasta impressa.Lontano dai colori,dal prezioso ambiente in cui mi trovavo,la cantina del Brandy,l'atmosfera di festa,lo sfilare di cantanti .

Ombre gettate su un muro.Non e' nostalgia,pero' mi ricorda casa.

La sfilata quotidiana dei soliti passi.

Le strade deserte quando cala il sole.

L'aggrapparsi quotidiano all'avere.

Ombre dall'ambiguo lineamento,

suoni smorzati,

colori spenti,

il grigio barlume della nebbia,

gli sfarzi di un natale finto,

di promesse mancate,

di usanze pesanti.

Pasti dei propri passi,

condivisi con pochi,

dietro incontri radi,

sempre piu' radi,

dove spesso non si hanno argomenti,

dove il denaro ha affondato i suoi artigli,

stringendo la morsa,

dove si guarda chi si accontenta di meno,

pur di poter vivere,

come un pazzo.

Alzo lo sguardo e sorrido,

a questi colori sgargianti,

alla gente che canta e balla per strada,

che il poco che ha lo condivide con gli altri,

come il suo tempo.

Mentre le dita pizzicano le corde di una chitarra...

2011-12-13T13:07:00.005+01:00

I pensieri tornano indietro nel tempo,

come scie di questo cammino senza fine,

quasi a spazzare le orme.

Le accarezzano.

Con le unghie grattano quel nero asfalto,

come a spazzare quel velo che si e' posato sopra il passato,

un velo che non copre i riflessi di ogni angolo,

di ogni odore,di un suono, che la mente collega a cio' che sono e mai a cio' che son stato.

Come lame solcano ancora quelle ferite,

dando luce a cio' che non c'e' piu',

che sicuramente non incontrero' nei passi che continuano a susseguirsi,

ma che e' sempre con me.

Gli occhi osservano i rumori di passi pesanti,

non e' specchio quello che riflette dai tuoi,

non puo' esserlo.

E' la comprensione,la consapevolezza del peso,

sebbene di una vita differente,

minuscole particelle senza materia che si incontrano,

comela polvere spazzata dal vento,

che cade da una foglia per appoggiarsi ad un'altra.

Al di la' di questo fumo,che specchia le ombre,

che le inganna facendole somigliare come immagini speculari,ci stanno le mie stanze vuote,

quelle che ho chiuso perche' nessuno puo' riempirle,

nessuno e' in grado di calpestarne il pavimento,

se non cadendo in basso.

Eppure quello che chiamiamo specchio,anche se non riflette l'imagine di quello che siamo ,se non, troppo spesso, quella che vorremmo vedere,il fumo si dissolve,

senza il taglio di lampi di luce abbaglianti.

E si cammina lentamente,senza disperdere nulla,

nella semplicita' di mettere in gioco noi stessi e di accettare indiscriminatamente come siamo.

La perfetta imperfezione.

...dietro le tende....detras las cortinas..

2011-12-09T11:17:00.003+01:00

Amo il buio,

amo il nero,

quante volte mi sono calato nella mia dark room,

oscurando tutto cio' che mi stava intorno,

oscurando me stesso.

Nel mio inferno non c'e' posto per il nero opaco,

solo riflessi su di un nero lucente.

Me encanta la oscuridad,

me encanta el negro,

¿cuántas veces he caído en mi cuarto oscuro, oscureciendo todo lo que estaba a mi alrededor, ocultando me mismo.

En mi infierno no hay un lugar para el color negro mate,

sino la reflexión de un negro brillante.

Non ho mai messo tende alle mie finestre,

sempre aperte in ogni stagione.

Sorrido ancora a vedere i volti nascosti,

che ti osservano increduli,

a volte ammirandoti,

altre guardando avanti,

cercando un qualcosa sul suolo in cui potrei inciamparmi.

A che scopo?

Tanto mi rialzo.

Nunca me puse las cortinas de mi ventanas

siempre estan abiertas en todas las estaciones.

Sonrío aún ven sus rostros ocultos,

mirada de incredulidad,

a veces admiración,

otras mirando hacia delante,

en busca de algo en el suelo donde podría tropezar con él.

¿Con qué fin?

Así que me levanto.

E' vero,

ho passato molto tempo lontano dal mondo,

seduto sui tetti a osservare cio' che accadeva in basso,

accompagnato dal suono dei grilli,

nella notte,

quando la maggioranza della vita stava dormendo

e i pensieri erano liberi di vagare indisturbati.

Ho riflesso tutto cio',

che navigava nella mia mente,

su questo schermo,

con i miei passi ,

che marcavano orme anche se stavo seduto,

incapace di fermarmi,

goloso di conoscere,

di crescere ancora,

di sfidare il tempo,

di sfidare il senso.

Unico mio rifugio,

dove mi rigeneravo,

era il mio bosco.

Dove ogni me si confrontava,

dove la ragione sfidava l'istinto.

Poi ho imparato.

Il lungo tempo,

che Oren ha passato quasi inerme sotto la cascata,

ha fatto si che,

ora so....

...dovunque io sia...

il mio bosco e' con me.

Es cierto,

pasé mucho tiempo lejos del mundo,

sentado en el techo mirando lo que estaba pasando abajo,

acompañado por el sonido de los grillos en la noche, cuando la mayoría de la vida era dormir

y pensamientos eran libres de vagar sin ser molestados.

Reflexioné todo ,

que navegaba en mi mente,

en esta pantalla,

con los pies, que marcaron huellas, aunque yo estaba sentado,

incapaz de detener,

ávidos de aprender,

a crecer de nuevo,

desafiar al tiempo,

para desafiar el camino .

Mi único refugio,

donde regeneraba me mismo,

fue mi bosque.

Donde todo lo que tenía que tratar,

donde la razón desafió instinto.

Luego me enteré.

El tiempo que Oren ha sido casi impotentes bajo la cascada,

que hizo que,

ahora sé ....

... Donde quiera que esté ...

mi bosque es siempre conmigo.

Non abbandono le mie finestre,

non tralascio i tetti,

non mi svesto di nero,

e' la mia pelle,

e' la mia anima,

non abbandono il passo,

finalmente,

il vento non soffia solo.

No abandono a mi ventanas,

yo no abandono de los tejados,

no me desnudo de negro,

es mi piel,

mi alma,

no abandono el camino,

por último,

el viento no sopla sólo.

...oloroso...

2011-12-07T13:08:00.003+01:00

Spesso si nasconde il proprio capo sotto la sabbia,per non vedere,per non sentire,sperando che gli altri non ci vedano,ci lascino stare,scivolando su temi che portano lo spazio lontano da noi,tralasciando quei momenti che fanno da telaio alla nostra vita,dandola per scontata,per gia' saputa o semplicemente rinnegata.

Si celano i propri bisogni dentro silenziosi pianti,con la vana speranza che vengano ascoltati,dietro maschere fasulle che vestiamo,come pesanti ceroni dina scena che ci convinciamo,...gia' vista.

Il tempo non ha pause,marcia scandendo ogni passo,anche quando stiamo fermi e tutto sembra immobile,quando una goccia di sudore rimbomba contro pareti fantasma e vediamo un cappio sospeso nel centro di una stanza e pensiamo che sia per noi,perche' il rimorso annega l'incosciente voglia di vivere o meglio il bisogno.

Dentro queste botti c'e' il lavoro costante nel tempo,che non dimentica nulla,non lo nasconde,lo esalta e il vino che riposa negli anni prende corpo dalla esperienza ,niente e' tralasciato e la crescita ne determina il sapore,il sentore,il profumo,che invade questa immensa cantina,persistente,intenso,ti penetra dentro.Pare indifferente a cio' che accade ,alle variazioni del clima,all'alternare di cambiamenti e quando riempie il bicchiere e' denso,pieno di vita e l'aroma che lascia riempie la bocca.

E' questo che amo,la sua trasparenza,il non nascondere nulla,la semplicita', che si appoggia sulle labbra ,che riflette negli occhi.Nulla e' difficile,quando la comprensione viaggia con la condivisione di ogni momento,quello presente che cresce e quello passato,che ha reso la nostra"struttura" cos¡ come siamo.

..ES...

2011-12-02T09:50:00.003+01:00

Da spettatore osservando questo nuovo mondo,

col sapore della semplicita',

che si allunga sui banchi del mercato,

che riempono le borse della giornata,

tra i richiami dei venditori ,

che battono sul banco il loro lavoro,

a guisa dell'attenzione ,

che l'occhio veste nell'esposizione.

Como espectador de ver este nuevo mundo,

con el sabor de la simplicidad ,

que se extiende en los puestos del mercado,

que llenan las bolsas del día,

entre las llamadas de los vendedores,

que venció en su banco de trabajo,

en la forma de atención,

que el ojo como la exposición.

Da attore protagonista,

frastagliato di riflessi degli sguardi di un pubblico attonito,

quasi attento ai passi che intercalo sull'assito,

alcuni a goderne del suono,

altri a sperare in un tarlo,

a un cedere del palco,

disegnando cerchi,

come aloni,

intorno a schegge di cui non conoscono il significato,

troppo chiusi nel loro mondo,

dove l'essere e' soppresso dall'avere,

giocando partite solitarie,

confrontandosi con un'ombra che rifuggono,

che quando la terra trema,

non intendono,

che e' solo la marcia di una fila di formiche.

Desde Actor,

reflexiones irregulares de una audiencia se ve aturdido,

casi cerca de los pasos que yo intercala sobre el assito, algunos para disfrutar del sonido,

otros con la esperanza de un carcoma,

una transferencia de la etapa,

dibujando círculos,

como halos alrededor de las astillas que no saben el significado,

muy cerca de su mundo

y donde ser eliminado de tener,

jugar solitario,

frente a la sombra huye,

que cuando la tierra tiembla,

no entiendon,

que es solo la marcha de una columna de hormigas.

Nei nostri mille volti,

che non fanno altro,

che filtrare cio' che siamo,

che non cambieremo mai,

in quegli aspetti ,

nei quali molti hanno tentato di porre i loro tarli,

quasi a cambiarci,

in tutto cio' che non rinneghiamo,

di cui non abbiamo il rimorso.

Ti guardo ,

a volte stupita,

nel mio sorriso di totale accettazione,

nel ritrovare gli stessi colori marchiati nell'anima,

con toni differenti,

in queste gocce di tinta,

che colano in salita.

En nuestros rostros,

que no hacen nada,

que filtran lo que somos,

que nunca van a cambiar en los aspectos en los que muchos han intentado poner su carcoma,

como para nosotros el cambio,

en todo que no niega,

de que no tenemos ningún remordimiento.

Te miro,

a veces te sorprende,

sonrisa en mi total aceptación,

en la búsqueda del mismo color marcado en el alma, con diferentes tonos,

las gotas de pintura,

goteo hacia arriba.

E per quanto allargi le mie braccia

e giri il mondo,

la tua mano e' sempre nella mia.

Y para cuanro extendia mis brazos

y el mundo se da de vuelta,

tu mano esta' siempre juntas a mia.

.....azoteas.....

2011-11-28T21:44:00.005+01:00

Che io ami i tetti non e' una novita',

la mia storia e' legata alla vista delle citta',

dei paesi ,

della vita,

dall'alto.

E adesso mi incanta questo suono di voci la' in basso,

dove la gente esce e si ritrova per le strade,

seduta sui banchi di una birreria,

parlando,

confrontandosi,

condividendo cio' che si ha,

senza nascondersi dietro oscure finestre,

dietro tende calate alla vista.

Questo odore di bucato ,

che sale dalle finestre aperte delle case,

che invade l'aria,

di questa citta' con le porte aperte

e gli occhi puntati sul mondo,

dove la faccia della luna

mischia il suo riflesso a quello dei lampioni.

Posso camminare di tetto in tetto,

sopra il filo della semplicita',

le strade sono strette,

pero' pare che nessuna si nasconda alla vita.

Non mi hai solo aperto le porte della tua casa,

hai lasciato le finestre aperte,

senza veli che le coprano,

mentre i tuoi occhi raccontano di te..

e adesso anche di me.

..600 grammi...

2011-11-23T13:29:00.004+01:00

Non ho capito perchè devo ripararmi la testa,quando è il mare che gocciola e la pioggia non fa che raccogliere l'acqua.

Quando tutto scivola sulla mia pelle e le onde della pozzanghera ai miei piedi non fanno che riflettere quello che rimane aggrappato a me,al mio corpo,quello che mi penetra l'anima,indelebile e non si deterge.

Penetra i suoi dolci artigli nel sangue,ne fa parte.

Dovrei fare stare tutta la mia vita in 25 kg. e non sarebbero altro che robe inutili,deteriorabili,che si disperdono col tempo e la scelta tra il mio ghigno e miei sbuffi di vento riempie questo sacco senza vita.

Indeciso se portarmi dietro Nero o Oren,ssssssssst zitti voi e i vostri mille aspetti,vengo quasi tentato di volgere il mio sguardo dietro la mia schiena,ma poi l'occhio mi cade sull'ago della bilancia che segna solo 600 grammi e piano piano si riduce ai 300,quanto pesa la mia anima,con tutti i suoi difetti,cicatrici,follie e sorride a quell'asfalto,putrido letto di nero catrame che mi ha portato fin qua.

Striscio la pianta dei miei piedi e scalzo mi incammino verso l'orizzonte tenendo per mano la mia vita.

2011-11-21T02:10:00.003+01:00

Quante parole nei nostri occhi,

quanti sguardi nei nostri silenzi.

Eppure nel buio,basta allungare una mano,

sfiorarsi e....

Il tuo sapore è di mare,

il mio di vento.

Non si può legare il mare,

non si può legare il vento.

Uno non specchia l'altro,

eppure si confondono strisciando sulla pelle.

Cuántas palabras en nuestros ojos,
cuantos silencios en las miradas.
Sin embargo, en la oscuridad, apenas llegar una mano,
tocar y ...
Tu sabor es el mar,
mi viento.
No se puede atar el mar,
no se puede atar el viento.
No se reflejan mutuamente,
caminando en la piel, pero están confundidos.

...enterita....

2011-11-15T15:46:00.007+01:00

Quattro passi,

quattro notti,

il mondo sospeso ai bordi,

sul continuo danzare delle parole,

aliti di vento,

che soffiano sui riflessi trasparenti,

di ciò che è stato,

di ciò che è.

Sorrido...

allargando le mie labbra,

io abituato a battere banco,

ascolto il suono delle tue nocche.

Cuatro pasos, cuatro noches, Suspendida en el mundo en el borde, en la danza continua de las palabras, bocanadas de viento, que sopla en las reflexiones transparente, de lo que fue, de lo que es. Sonrío ... abriendo mis labios, yo acostumbrado a pegar el barrio. Escucho el sonido de tu nudillos.

Le parole si perdono tra le tue labbra,

nel mischiare le lingue,

in quei tratti dove la comprensione non ha idioma,

dove uno sguardo accarezza la pelle,

dove la carne striscia sull'altra,

dove ogni silenzio non è celato,

e i passi si incrociano tra le dita,

mentre le labbra serrano,

tremori di trionfo.

Las palabras se pierden entre los labios,
en la mezcla de las lenguas,
en aquellas partes donde el conocimiento no tiene idioma,
donde una mirada acaricia la piel,
donde las tiras de carne por el otro,
donde cada silencio, no se oculta,
y los pasos están cruzados entre los dedos,
mientras aprieta los labios,
temblores de triunfo.

E quella nebbia che stava sui quattro passi si dirada,

gli sguardi si penetrano,

giocando coi colori rari delle pupille,

mentre la pelle palpita ancora

e il buio tinge i colori di nero lucente,

mentre l'eco lontano non incrina il silenzio,

che le nostre parole non nascondono,

scivolano sul nostro odore sul collo,

come torrenti di sorgenti calde.

Y la niebla que estaba entre lo cuatro pasos se algedanza,
ojos penetrantes,
jugando con los colores raros de los alumnos,
mientras que la piel aún late
y el tinte oscuro de color negro brillante
aunque no lo echo rompe el silencio,
que nuestras palabras no se esconden,
deslizamiento en nuestro olor en el cuello,
como arroyos de aguas termales.In questo nostro nero riflesso dalla tua pelle bianca,si invertono i ruoli,i sospiri si sospendono,è solo un istante,che scorre tra le pieghe alla ricerca del piacere,del tuo,del mio e non è che un sottile velo che copre l'inizio di un cammino senza orizzonti.En esto nuestro negroreflejado sobre la tu piel blancal, se invierten los roles, los suspiros se suspenden, es sólo un instante, que fluye entre las líneas en busca del placer, la tuya, la mía y sólo un delgado velo que cubre lel principio de Horizontes.Guardo ancora i tuoi occhi,puoi leggerti nei miei,posso leggermi nei tuoi,posso ascoltarti nel mio idioma,puoi ascoltarmi nel tuo,il nostro sapore specchia ciò che le nostre anime hanno vissuto,ciò che stanno vivendo.Questo intreccio che non confonde chi tu sei,chi sono io,si stende avanzando anche se l'eco è solo uno.Miro de nuevo tu ojos, tu puedes leer en mi, lo puedo ver en tu, yo te escucho en mi idioma, tu me puede escuchar a tuyo, nuestro gusto refleja lo que nuestras almas han vivido, lo que están experimentando.
Esta trama que no confunda lo que eres, quién soy yo, se extiende hacia delante, aunque el eco es uno solo.

2011-10-30T09:22:00.002+01:00

Continuano a non capire che non si può legare il vento.

Spazzo i detriti su questo foglio bianco,

non batto banco a questa insaziabile fame di denaro,

è questo costruire quotidiano che soffia ad occidente,

che mi trasporta già lontano..

..Ho di meglio da fare....

....I was on the wrong page of the wrong book

With the wrong rendition of the wrong lookWith the wrong moon, every wrong nightWith the wrong tune playing till it sounded right ........

Quattro passi..

2011-10-24T12:49:00.007+02:00

Quattro passi sono niente se il passo è quello di un gigante,però passi così lunghi nascondono alla vista tutti i particolari del percorso.

Come rimanere incantato con le labbra sospese nel silenzio,graffiando la luce bassa

con il riflesso dei denti,mentre ti guardo e tu dormi.

Immagini appaiono ad ogni centimetro delle tue curve che tagliano di netto la penombra,in un pomeriggio che potrebbe sembrare lontano.

La prospettiva non si perde nel fondo e i quattro passi sono coperti dalla vista.

Seguo pigiando i tasti della tua carne,senza lasciare segni,senza indugiare in quelle voci ,che sembrano le mie,nel suono del vento,che spazza le foglie,solo per ammassarle da un lato:quei rami pieni di spine,che ancora graffiano,quel dolorelatente a cui no ci si abitua,ma ti accompagna ,amico.

Ti rigiri nel letto,suono di una pagina sfogliata che lisci con la tua mano stendendola su quella precedente.Un foglio bianco da imbrattare,da segnare di vita,gocce impetuose che si aggrappano alla pelle.

Un istante di silenzio di vento e le pareti cominciano a tremare.

Ho imparato a non lasciare spiragli e la fiamma della candela è ferma nel tempo.

Mi distendo sulla tua pelle,sorrido al profumo e al sapore delle parole che già sono scritte e quattro passi

ora sono un soffio di vento.

2011-10-19T18:22:00.004+02:00

Quanta polvere si rigira su se stessa,

mischiandosi a ciò che incontra

e queste folate di vento la accompagnano,

a volte la sbattono.

La senti strisciare quando il vento tace,

quando il suo silenzio vibra prima tra le vetrate di una finestra,

per poi sbatterla rapida con tutto il peso delle parole.

Non mi giro indietro,

non ho bisogno di rivedere i mie passi,

a volte ne riconosco il suono delle suole ,

che hanno pestato il terreno,

lo sento tra le voci che echeggiano dal passato,

mantenendo ripetuto il loro dire,

il loro non voler capire,

salde,

ferme su quei piedistalli che danno la sicurezza di non cadere,

che mirano solo all'utile,

al conveniente,

all'insano benessere,

che mi chiamano disadattato,

che insistono a ripetermi,

che devo ragionare solo con ..

..testa..

..tasca..

e mettere a tacere la mia lingua.

Praticamente "una brava persona".

Lascio che scivolino,

quel tanto che basta,

solo per mettere in discussione di nuovo me stesso,

non rinnegando ciò che ho fatto,

pieno della mia presunzione,

che però so che è fallace.

E soffia questo vento,

non è che sposta le nubi,

ne trova solo di nuove

e ormai consapevoli di non potermi fermare,

le voci tacciono

e là all'orizzonte c'è una altra alba,

un altro limite da superare

e le orme del vento lasciate sull'acqua

sono le conchiglie che a riva porta il mare.

Conseguendo

2011-10-06T19:11:00.004+02:00

Continuo ad andare avanti,

non dormendo,

seguito dai miei sogni.

Vivo inseguendo quelli a occhi aperti,

camminando sui mie passi.

E conseguendo...

"E per finire...mi ritrovo perline anche nelle mutandine"http://eliminazione.blogspot.com/2011/09/mi-do-allippica.html

2011-09-29T12:32:00.005+02:00

Quando nascono gocce,

che rimangono tali,

che solleticano il momento,

che riempono un minimo vuoto,

come una corrente d'aria,

che passa,

alzando le stoffe in fugace

e mai momento.

Il corpo continua a contorcersi,

a richiamare l'olfatto,

di quegli odori mischiati nell'aria,

che la lingua insegue nel sapore delle labbra,

che i denti non vogliono mordere,

nella mancanza di un gusto avvolgente,

nel suono cadente di gocce continue sull'anima.

Quando le perline,

ti riempiono gli occhi,

nel ricordo di tagli profondi,

le senti scorrere lungo le ferite dell'anima,

bruciano del loro sapore salato,

rigano il tuo viso,

portando con se la polvere del tempo,

di ciò che non è più stato.

E quel suono di cui sentivi solo l'eco,

diventa lo stridio di una corda di violino,

il pigiare di tasti neri su una scala,

che si muove sinuosa nella comprensione,

di chi può capire ascoltando il silenzio.

E le perline scivolano lungo il tuo seno,

tracciando le emozioni sulla tua pelle,

tremando le sensazioni sul tuo ventre.

Distendi le gambe,

come ad aiutarle a scendere con le tue dita,

per ritrovare" perline anche nelle mutandine".

E sono solo 4 passi e sono con te.

2011-09-27T02:47:00.003+02:00

Sarebbe facile dare la colpa ai colori,

dire che sono difettosi,

che sono andati a male,

nascondere,

che si sono mescolati nell'acqua per sbiadirsi,

cercare di incollare tra loro tutte quelle setole,

che ora il vento spazza lontano,

quello che si è fermato,

quello che le univa.

E scorre in immagini il silenzio,

quello che soffia sulla pelle,

a ricordare che li bruciava,

che nulla è per caso,

tra gli angoli bui di un'estate senza fine.

Scavare nella mia mente,

troppo spesso è come fare un buco nell'acqua,

ne esce un riflesso che è un ombra,

di cui ti immagini un volto,

come tra i contorni sbiaditi di una fotografia

e le briciole di me che lascio alle mie spalle,

non sono il segnale del mio ritorno.

Spesso non giro la testa,

per fare vedere che piango,

quando non dovrei,

dato l'insistere della mia contiua mattanza.

"Io sono"

2011-09-16T12:44:00.005+02:00

Si riesce ad udire tutto ,

il tonfo delle gocce di questa insana civiltà,

che offusca l'aria ,

col suo velo di umido rancore,

verso quello che si vorrebbe ,

ma che non si ha il coraggio di fare,

con quello che si è

e ci si mente,

nascondendosi dietro paraventi,

il suono soddisfatto delle risa,

del lavoro compiuto.

Un restauro minuzioso,

che muta l'immagine iniziale,

quelle che è stampata sulla pelle,

su quella linea che la fonde all'anima,

quella pura.

Eppure si fugge alla purezza,

non consona al proprio agio,

nella paura di mostrarsi,

additando ciò che in realtà ci piace,

come orrore o come sbaglio,

a cui si somma il giudizio dell'ignoranza,

di un'educazione fatta di immagini riflesse in un video,

di una mancanza di vissuto,

di lunghe code di parole,

tra le file di quella massa ,

che procede verso il dato,

incapace di amarsi,

di comprendersi,

di non accettare per dovuto,

ciò che è prestabilito,

come fosse mai esistito un saggio,

che teneva tra le sue mani la sapienza

e la usava per il bene dell'umanità

e non per proprio tornaconto.

Tutto racchiuso in un niente

o in quei piccoli guizzi di mondanità

legati ai fumi degli attacchi al fegato,

o all'amanite che brucia ancora nelle nari la mattina

e troppo spesso alla disperazione,

al lancinante mordere del male di vivere,

che non è altro che il male di viversi.

E la rabbia ,

che non esplode verso i delinquenti legalizzati,

si getta sulla fila stessa,

premendo il suo non senso sul capo di prova ad evadere,

di chi mangia dal nostro stesso piatto,

di chi cammina solitario,

scrollando le spalle all'indifferenza,

lasciando cadere al suolo,

le etichette che gli vengono assegnate.

Eppure l'inferno non sta al fondo,

sotto ci stanno coloro che non hanno il rispetto per la vita,

liberi per se stessi,

ma capaci di violentare quella degli altri,

nascosti dietro il buonismo moderno,

di una civiltà incapace oramai di prendersi le proprie

responsabilità,

sbandierando la pace come vile comodo,

credendo che l'impossibile esista,

così come l'eterno,

capace solo di giustiziare pubblicamente gli innocenti,

schiacciandoli di opinioni che vengono da chi non ha mai vissuto nulla,

di chi si ritiene sano perchè non ha mai trasgredito,

ciò che gli è stato sotterrato nella mente

e marchiato come peccato.

Come le scritte sulle porte di questi gironi,

che rendono reo chi ha voglia di vivere,

godendo del dilagare degli ignavi,

i veri colpevoli di questo mondo.

Siedo al mio banco ticchettando le mie dita sulle assi,

pronto a ricevere chi non si racconta,

ma chi è,

chiunque che completamente nudo,

non nasconda il suo sguardo tra le spalle e dica

"Io sono!"

Silence and I

2011-09-14T14:43:00.004+02:00

Adoro l'estensione del silenzio,

il suo non spazio,

il suo non tempo

e tutti quei suoni,

che produce la mente,

mentre pensa.

Quel trottare di formiche,

che calpesta il terreno,

accompagnato dal canto dei grilli,

dal frusciare delle foglie,

che lasciano il loro ramo,

dal tonfo dei petali,

che si stendono sull'anima.

Piedi scalzi li calpestano,

non interrompendo il suono di quei colori,

che suono non è,

sono immagini,

che si specchiano sull'ombra,

allungandosi la sera,

nascondendosi al giorno.

Rannicchiati su stessi,

aggrappati a quei sorrisi,

che non hanno sapore.

E' quel tremare,

al tracciare di un dito,

che senti stridere nella tua mente,

lo avvolgi col tuo calore,

lo spingi dentro graffiando,

fino al piacere.

Non c'è nulla da comprendere nel mio silenzio,

se lo capisci riesci a scorgerne le immagini,

o il buio lo avvolge nel suo lento vagare,

indisturbato,

tra i gironi della mente.

Galleggia nell'aria,

sballottato dal vento,

sempre in attesa della grande onda,

che lo avvolga

e lo trasporti.

E tutti quei suoni,

quello scorrere di lacrime,

quella pioggia di gocce ardenti,

si appoggiano al tappeto di petali,

calpestando le spine,

piedi ritraggono ciò che non sanno calpestare,

altri si lasciano infilzare per udirne il rumore.

I can hear the cry
Of a leaf on a tree
As it falls to the ground
I can hear the call
Of an echoing voice
And there's no one around

2011-09-08T18:13:00.004+02:00

Quando il marchio brucia e si fa sentire,

nel silenzio senza tempo,

ci trova senza fiato,

tra le pieghe della pelle,

laddove si fonde il piacere

con quello che chiamano peccato.

Stringe le sue spire in una morsa ,

che puoi sempre lasciare in ogni momento,

ma il veleno che cola,

ti spinge più a fondo.

....C'era posto anche per le favole.....

2011-09-06T17:55:00.005+02:00

Continuo a chiedere ai bambini cosa sognano

e sempre più ricevo risposte deprimenti

e senza dubbio la peggiore è quella che non hanno idee,stimoli,fantasie.

Laddove abbiamo cercato di soddisfare ogni loro capriccio,aggiungendoci i nostri,in continua sequenza,senza pausa,come per paura di rimanere indietro,coprendoli di mille e mille oggetti che non si sono mai goduti,sostituiti in breve da nuovi,tralasciando così lo stupore della sorpresa,dell'approfondire.

Questo scivolare sulla superficialità,sul "tanto va bene così",sulla totale sottomissione ai loro voleri,alla loro libertà di espressione,spesso senza guida,senza supporto,senza telaio.

La perdita totale del valore,dei sacrifici,dello spronarli ad ottenere qualcosa,dell'indurli allo scontato,al prefabbricato,al dovuto.

E ogni cosa perde l'interesse,lo acquista momentaneamente,per un istante,per poi perderlo il passo seguente,allo scorgere di qualcosa di nuovo.

Sentirli dire che si annoiano,incapaci di uscire dal proprio egocentrismo.

E ci nascondiamo parlando dei figli alla seconda persona plurale"i vostri","il mio è...".

Uguale agli altri,vestito come gli altri,pettinato come tutti,ha gli stessi interessi o non interessi,parla una lingua da alieno,scrive come facevamo noi all'asilo,senza idee,risponde solo alle domande telegraficamente,incapace di sostenere un discorso,di raccontare qualcosa senza perdersi nella mancanza di soggetti,nell'errare tra le coniugazioni dei verbi,nel contare ancora sulle dita di una mano.

E abbiamo creduto di farli liberi,

di vederli volare senza ostacoli.

In realtà abbiamo creato dei polli,che possono saltare,spesso a comando,più prigionieri di quanto potessimo credere,chiusi nei vizi,nell'impossibilità di sentirsi meno,di sentirsi umani.

E ancora chiedo cosa sogni

e troppo spesso mi ritrovo a raccontare dei miei.

.....Com'è com'è com'è
Che c'era posto pure per le favole .......

Mi manchi.

2011-09-01T18:15:00.002+02:00

Adesso che so che ne hai la coscienza,

di ciò che si nasconde dietro la mia totale libertà,

quella che mi ha insegnato,

quella che mi hai aiutato a costruire,

quella che osservavi compiaciuto,

come un tuo sogno realizzato,

col tuo romanticismo,

chiuso tra le parole di libri di grandi gesta.

Ora che sai,

che conosci le mie scelte,

come quella di tacere a te tutto il retroscena,

quello fatto di dolore,

dell'inseguimento del tale,

della follia mischiata alla rabbia,

all'inseguimento del niente,

al montare sulla punta di pale di mulino,

sventolando la bandiera della resa all'evidenza.

Ora che sai che posso "sentire",

e sai quanto mi manchi,

neanche io lo sapevo.

Ci ritroveremo seduti sull'asfalto

a parlare col tale che quella notte disperato,

tra gli scheletri delle bottiglie vuote,

sotto le arcate dei portici,

continuava chiedersi come dire a sua figlia,

che sarebbe morto.

A te che non sei fuggito nell'insegnarmi la vita,

a lui che si è svuotato alla coscienza della morte.

A me,

che da morto,

continuo a tracciare colori su queste pareti nere,

in un buio dalla prospettiva senza fondo,

dove le risposte non hanno giudizio,

dove le domande non hanno risposta,

dove vivere è trascinarsi,

anche se come allora ti sembra io stia volando.

the last song i'm wasting on you

2011-08-29T18:18:00.006+02:00

Le pareti rimbombano il silenzio

e il bosco mi sorride...

ha bisogno delle corde vibrate della mia chitarra..

senza intonazione..

il silenzio non ne ha bisogno..

in questo pigiare forsennato di tasti..

lontano da ciò che era vicino,

sulle setole di un pennello...

che macchia il buio..

che contorna la linea di quelle scale

che non sono solo in discesa...

basta girarsi...

vederle che salgono...

stringere i denti...

smettere di piangere..

urlare la propria rabbia..

ma solo per darsi forza a crescere...

è questa l'alba del nuovo giorno..

è questo il vento del non ritorno...

sembra facile salirci sopra..

difficile è mantenere l'equilibrio.

Any more than a whisper
Any sudden movement of my heart
And I know, I know I'll have to watch them pass away

Just get through this day

Give up your way, you could be anything,
Give up my way,
and lose myself,
not today
That's too much guilt to pay

Sickened in the sun
You dare tell me you love me
But you held me down and screamed you wanted me to die
Honey you know, you know I'd never hurt you that way

You're just so pretty in your pain

Give up my way, and I could be anything
I'll make my own way
Without your senseless hate....hate...hate.....hate

So run, run, run
And hate me, if it feels good
I can't hear your screams anymore

You lied to me
But I'm older now
And I'm not buying baby

Demanding my response
Don't bother breaking the door down
I found my way out

And you'll never hurt me again

Altri testi su: http://www.angolotesti.it/E/testi_canzoni_evanescence_114/testo_canzone_the_last_song_im_wasting_on_you_348568.html
Tutto su Evanescence: http://www.musictory.it/musica/Evanescence

L'ultima Canzone Su Di Te Che Spreco

Grigio splendente
Tra le mie vene
Non più di un sussurro
Qualche improvviso movimento del mio cuore
E lo so, lo so che dovrò osservarli andare via

Superare questa giornata

Arrenditi al tuo modo di fare, potresti essere qualunque cosa
Arrenditi al mio modo di fare,
E perdimi
Non oggi
È troppa la colpevolezza da pagare

Nauseata nel sole
Osi dirmi che mi ami
Ma mi hai frenata e hai urlato che mi volevi da morire
Caro lo sai, lo sai che non ti avrei mai ferito in quel modo

Sei così grazioso nel tuo dolore

Arrenditi al mio modo di fare, e potrei essere qualunque cosa
Mi farò strada
Senza il tuo assurdo odio…odio…odio…odio

Allora corri, corri, corri
E odiamo, se ti fa sentire bene
Non riesco più a sentire le tue grida

Mi hai mentito
Ma sono più matura adesso
E non ti credo tesoro

Esigi la mia risposta
Non prenderti il disturbo di buttare giù la porta
Ho trovato la mia uscita

E non mi ferirai mai più

2011-08-19T17:09:00.003+02:00

I passi del vento si disperdono come sabbia spazzata dal mare

e quando si pensa di tenerlo saldo con le redini,

ci si rende conto,

che si è persa la direzione verso cui ha virato.

In quel soffio leggero,

che preannuncia tempesta,

dove anche il lieve spostare di una foglia in un pomeriggio di torrida estate,

sembra dare il sollievo di un respiro.

Nella notte i passi del vento sono orme pesanti,

rigano le scie di stelle,

eppure non mi sorprende il non volere vedere,

ma il non volere sentire.

Immagini di gente,

sospesa nel tempo,

spalle piegate da pesanti valigie riempite di niente,

il suono di dadi rotolanti su un banco,

l'odore di muffa di stanche vesti del remoto.

In attesa di un treno pieno di vento.

Eppure non sanno che è già passato.

2011-08-12T10:08:00.002+02:00

Ed era buio nel silenzio,

dove il tocco delle dita imprimeva le emozioni.

Ed era sordo nell'oscuro il ticchettio sui tasti.

Eppure è stata musica,

eppure sono colori.

E anche adesso,

che sembra che stiamo dormendo,

basta un semplice soffio di vento,

che smuove le foglie su di un tappeto di petali,

scoprendo le spine che ci fanno sentire vivi.

E anche adesso che il fiume sembra calmo

e scorre lentamente ,

le ombre delle ali si posano sulle sue onde ,

nella notte,

dove il riflesso non è un gioco di luci,

dove il suono è libero di solcare l'aria,

dove il tocco è lo sfiorare,

dove ci ci dissetiamo col nostro sangue

e ci cibiamo della nostra anima.

Questo è il nostro mondo adesso,

senza sfarzi.

Dentro una scatola chiusa senza fondo.

2011-08-02T18:19:00.003+02:00

Perchè dovrei cercarti nell'ombra,

quando tu puoi tranquillamente venire nella luce,

cercando di mischiare i miei colori.

Lo sai che amo essere attaccato senza difese,

nel buio dove ti nascondi,

ma che sei incapace di gestire.

Tu morto,che possiedi il male di vivere

e ne fai l'appoggio al tuo procedere,

io vivo nel corpo di un morto

ti attendo ancora qua

per un ultima partita.

Vuoi giocare con me?

O vinco a tavolino?

Tattoo of your name

2011-07-26T10:28:00.004+02:00

Quando ti spogli nella notte,

prima di scivolare nel letto,

sento lo sfiorare sul tuo corpo,

che richiama le emozioni impresse,

mentre il vento soffia facendo vibrare

le sensazioni tra le tue cosce

e il marchio cola quel dolce veleno,

che condividiamo,

che più penetra dentro,

più ce ne nutriamo.

Abbagliati dal buio

2011-07-22T09:33:00.003+02:00

Non accadeva da tanto tempo di rimanere senza pc e i pensieri che si rilassavano nell'uso tornano forti,mai nascosti,ma limpidi e puliti,senza immagini se non dettate dalla fantasia,dai ricordi,da quelle migliaia di fermo immagini che fissano le emozioni ,impressionandole nell'anima,sorridendo con lei o graffiando pesantemente.

Un salto di nuovo vero da questo lato della luna,lontano dai riflettori,dove il pubblico ascolta non lasciandosi rapire dalle immagini e segue il tono della voce cercando di puntare gli occhi sulla provenienza.

E come pioggia cadono le parole ticchettando sull'asfalto ormai privo dei significati di un tempo,quello che ho amato,leccato,metabolizzato e espulso come scorie di un passato a volte digerite male,ma che sempre hanno lasciato il loro graffio del vivere.

Tutte quelle migliaia di verità sullo stesso punto che si tengono strette tra le proprie mani in attesa del proprio turno,pronti a giocare la propria mano,a sostituirne all'occorrenza,a volte sicuri di ciò che si ha,altre bluffando.Sorrido perverso a quelle che si creano per nascondersi dietro un finto scenario che non appartiene,facendo di se quello che si vorrebbe essere,ricacciando il proprio io nel buco grondante da dove era uscito,vestendo cappi che stringono al collo come cravatte allentate o solamente stampate sulla camicia.Verità messe in fila ,come sigarette già pronte, rullate nella maniacale voglia di apparire come,messe in fila dentro scatole vuote che rimangono tali rimbombando il vuoto della propria mente,della propria anima nascondendo il proprio essere dietro un assurdo "essere coerente".

Ghigno spingendo lontano queste immagini di specchi preconfezionate, modellate all'istante nell'assurda convenienza del materiale,nella paura di sentirsi soli,nel rimanere aggrappati a caccoli di naso che grondano e là dove la povertà di anima vive basta uno sguardo per rapire, un sognare di essere,un volere appartenere, un sentirsi parte di un eco lontano solo perchè coetaneo.

E mi siedo guardando questa voglia di trasgredire,di sentirsi portatori di saggezza,di pretendere di fare universali le proprie sicurezze e di imporle agli altri,come regole di vita terrena.

Sfido chiunque a portare verità assolute ,che non abbiano interpretazioni differenti, che non siano la nascita e l'essere morto.

Ammiro la fede di chi ci crede e le porta avanti nel suo essere vivo e combatte perchè vengano rispettate pagandone le conseguenze.

Quanto abuso del dolore che grandina sull'asfalto,questi lamenti continui del propio male di vivere,questa incapacità di sapersi fidare nascosta nel non fidarsi di se stessi.

In fondo come fidarsi di se stessi se siamo i primi a cui mentiamo?

Vedo gente continuamente varcare la soglia dei gironi,nel volere provare,nel volere dimostrare che,

in fondo la vita è fatta di errori e purtroppo non è parandosi il culo che si impara.E il dolore non è quello che ci siamo procurato,ma quello che ci ha portato a farlo e continuo a vedere sorridere,scrollando sulle spalle la vita chi ha veramente sofferto e continuano a darmi fastidio quelli che sono in eterna cura dal medico della vita e si aggrappano agli altri pietosamente,come se la natura perdonasse la nostra incapacità di essere.

E continuano a passare immagini,il richiamo che il dolore ha su di me,gli sguardi di quei bambini dentro l'orfanatrofio,che lasciavo si aggrappassero alla mia energia,per poi risucchiarla continuamente,a quegli assurdi pezzi di asfalto occupati da chi già allora aveva capito che la propria verità rimane unica e inopinabile solo per se stessi e troppo spesso fa male e molte volte si insabbia insieme a quel NERO che tanti fanno finta di vivere,che molti sognano facendolo proprio,ma che rimangono solo parole, come bossoli di proiettili che hanno perso lo spunto per penetrare.

Ormai questo trono del Diavolo ha preso la forma del mio culo e continuo a fare solitari soffiando sulle anime, che vuote e leggere cadono come foglie d'autunno,sull'imprevedibilità di chi cambia parere ogni secondo,sulle migliaia di verità che sfumano una che si perde nel tempo, su chi accetta la sfida e batte al mio banco e poi si accorge di avere lasciato il gas acceso a casa.

Toc toc.Batto banco.

Solo perchè si stava sfilando un chiodo.

Senti il vento che trasporta la pioggia ?E' una giornata di sole da questo lato della luna.

2011-07-12T17:35:00.003+02:00

Si perdono nella notte le voci di sfida,

basta uno sguardo,un cenno,a volte un ringhio e tutto si dissolve,si allontana evitandomi,per poi rispuntare

quando sono troppo stanco,quando la mia energia è debole, ma tutto questo sempre lontano da me.

E quegli artigli che mi graffiano cercando di rapire

gocce di vita,

si dirigono verso chi pensano essere più debole,

verso chi può dare risposte che non risultano come lame taglienti.

Non ho mai fatto segreto di essere vento e in quanto tale di essere difficile da afferrare.

E mi sembrano inutili i richiami esasperati,pur di avere un soffio e il giocare sulla mia rabbia prendendosela con chi amo,o richiamare la mia attrazione al dolore.

Il vento soffia anche attraverso gli specchi,

non cerca di aggrapparvisi.

Specchi che annullano quelle immagini che si credevano similari,

falciando il passato come messi mature,

prive di un raccolto,là dove si è seminato male.

Sono difettoso.

E amo esserlo.

E sorridere irriverentemente,

senza girarmi e soffiando sulle mie spalle su quelle briciole di ricordi annullati dal tempo.

"Care" anime dannate,

mi dispiace,

per quanto Nero,

tra le mie dita gioco ciò che voi non avete,

la vita.

Io riesco ad ascoltare il suono delle gocce di pioggia sul mio corpo e lo trasporto nel vento.

2011-07-01T17:18:00.002+02:00

Intingo le dita nei colori e le lascio sfiorare la tua pelle.

Tracce che colano sui segni indelebili di ciò che non rinnegheremo mai,

si mischiano nei tagli profondi del marchio.

Affondo le dita nei colori,

ritraendole su se stesse,

rapendo l'istante riflesso in uno sguardo.

Le lascio correre lungo il tuo corpo,

sino a fondersi in un suono dal gusto,

che ha il nostro sapore.

Come una piuma che si appoggia sul tuo volto,

la soffi via,

per poi aprire gli occhi

e afferarla

e ritrovarti a volare con lei.

2011-06-21T10:09:00.002+02:00

La notte ci trova danzando su lame taglienti,

come piume di uccelli neri che fendono l'aria.

Incrocio di corpi che segnano il passo,

lungo le linee di tratti profondi ,

che incidono lettere indelebili sul lento cammino.

Che non distolgono lo sguardo dalla meta,

vago orizzonte che avanza,

solo un punto di assenza,

per poi ripartire,

scivolando sui corpi la stretta pretesa,

che irriverente ne dilata le pieghe.

E la mattina batte i suoi raggi

sui nostri corpi intrecciati,

e all'aprire degli occhi,

io mi ritrovo nei tuoi e tu nei miei.

Il POST(iccio)

2011-06-10T15:25:00.005+02:00

A volte non è necessario bendarsi per non vedere,

basta vestirsi di schifoso orgoglio,gongolarsi nella propria presunzione e girare le spalle a quello che non sai o che meglio non vuoi vedere.

O- Giornata felice oggi gemello,vedo.

N- Solo pensieri che sbattono sulla coscienza,come il martello sul banco del giudice.Io non ho la tua

sicurezza,la pelle come la tua che lascia scivolare il fiume che scorre,girando le spalle e volando via.

O-Mmmh.Più che felice direi allegra e non spararmi contro, quello che ci hanno detto di essere,solo

perchè non siamo come il modello a prescindere

che gli altri vorrebbero.Anche perchè ho di meglio da fare :)

N- Non avevo dubbi.

O-Quella che era una sfida,che sembrava interessante

si sta rivelando un facile trapasso,una sostituzione

del nulla.I gironi sono rimasti vuoti, nell'ostentazione del peccato,che ormai viene vissuto nel quotidiano senza senso.Non altro che una delle solite maschere,per confondere la noia,la mancanza di voglia di fare,l'incapacità di reagire

e soprattutto di accettare la meraviglia della

semplicità.

N-Mi ha ferito,me lo merito,ma non me lo aspettavo

così forte.

O-Ormai il vento ha spazzato la polvere e Lui se ne

è andato,lasciandomi il posto che ambivo,così

senza confrontarsi,senza lottare,con tutte quelle

porte sbarrate alla curiosità svanita nell'eccesso,

nella volgarità di vivere i propri demoni senza guardarli in viso.

N- Vabbeh sconti non ne ho chiesti e non ne chiedo adesso.

O-Per fortuna rimane la Signora,anche se mi evita sempre di più,deve aver capito che comunque vada ritorno.

N-Mi rimane un dubbio da snodare.

O-Miiiii se sei raggiante,ma perchè ogni tanto non torni a bere.

N-A che serve,non mi e' mai servito,lasciamo perdere

di te.

O-Vedi come dice qualcuno: a volte bisogna ubriacarsi per stare in compagnia degli idioti.

Oathbound

2011-06-05T15:41:00.004+02:00

Poche sono le parole del testo di questa canzone:

Tu sei il sole che scalda la mia pelle,

sei le acque in cui posso nuotare.

Tu sei la terra molle del mio bosco,

dove mi sdraio e mi addormento.

Tu sei il vento che accarezza il mio viso.

Io sono per sempre tua.

Intingendo il pennello tra i colori,

per tracciare sulla tua pelle le emozioni,

come la punta della lama di un coltello.

E mentre siamo distanti,

in attesa di ritrovarci e di toccarci ancora,

quelli che prima erano segni tracciati sull'anima,

a cui mancava la percezione completa dei sensi,

ora affondano nel marchio,

dove hanno segnato le nostre dita,

quei percorsi che proseguono crescendo,

toccando tra le pieghe,

quei tratti indelebili che urlano il possesso,

su cui scivola la pioggia,

nutrendo le radici di Noi.

E non è più un cercarsi,

ma un ritrovarsi nei gesti,

che ora hanno un odore,

forte come quello di gocce che perlano le tue cosce,

a cui si aggrappano le emozioni della pretesa,

spogliando l'appartenenza di etichette costruite,

legando i nostri corpi,

con rami di rampicanti,

che crescono nei nostri boschi,

a formarne uno solo.

E ogni parte di Noi si confonde nel sapore,

che allarga i lati della nostra bocca in un sorriso,

mentre gli occhi brillano il nostro specchiarsi,

nell'irriverente volerci,

sbattendo la punta sull'acciaio,

che scuote i sensi.

E non c'è bisogno di corde per importi di seguirmi,

quando camminiamo sulla stessa orma.

L'Aquila

2011-05-26T03:21:00.003+02:00

Poiché discendevo i Fiumi impassibili,
mi sentii non più guidato dai bardotti:
Pellirossa urlanti li avevan presi per bersaglio
e inchiodati nudi a pali variopinti.

Ero indifferente a tutti gli equipaggi,
portatore di grano fiammingo e cotone inglese
Quándo coi miei bardotti finirono i clamori
i Fiumi mi lasciarono discendere dove volevo.

Nei furiosi sciabordii delle maree
l'altro inverno, più sordo d'un cervello di fanciullo,
ho corso! E le Penisole salpate
non subirono mai caos così trionfanti.

La tempesta ha benedetto i miei marittimi risvegli.
Più leggero d'un sughero ho danzato tra i flutti
che si dicono eterni involucri delle vittime,
per dieci notti, senza rimpiangere l'occhio insulso dei fari!

Più dolce che ai fanciulli la polpa delle mele mature,
l'acqua verde penetrò il mio scafo d'abete
e dalle macchie di vini azzurrastri e di vomito
mi lavò, disperdendo àncora e timone.

E da allora mi sono immerso nel Poema
del Mare, infuso d'astri, e lattescente,
divorando i verdiazzurri dove, flottaglia
pallida e rapida, un pensoso annegato talvolta discende;

dove, tingendo di colpo l'azzurrità, deliri
e lenti ritmi sotto il giorno rutilante,
più forti dell'alcol, più vasti delle nostre lire,
fermentano gli amari rossori dell'amore!

Conosco i cieli che esplodono in lampi, e le trombe
e le risacche e le correnti: conosco la sera
e l'Alba esaltata come uno stormo di colombe,
e talvolta ho visto ciò che l'uomo crede di vedere!

Ho visto il sole basso, macchiato di mistici orrori, illuminare lunghi filamenti di viola,
che parevano attori in antichi drammi,
i flutti scroscianti in lontananza i loro tremiti di persiane!

Ho sognato la verde notte dalle nevi abbagliate,
bacio che sale lento agli occhi dei mari,
la circolazione di linfe inaudite,
e il giallo risveglio e blu dei fosfori cantori! [...]

Ho visto fermentare enormi stagni, reti
dove marcisce tra i giunchi un Leviatano!
Crolli d'acque in mezzo alle bonacce
e in lontananza, cateratte verso il baratro!

Ghiacciai, soli d'argento, flutti di madreperla, cieli di brace!
E orrende secche al fondo di golfi bruni
dove serpi giganti divorati da cimici
cadono, da alberi tortuosi, con neri profumi! [...]

Quasi fossi un'isola, sballottando sui miei bordi litigi
e sterco d'uccelli, urlatori dagli occhi biondi.
E vogavo, attraverso i miei fragili legami
gli annegati scendevano controcorrente a dormire!

Io, perduto battello sotto i capelli delle anse
scagliato dall'uragano nell'etere senza uccelli,
io, di cui né Monitori né velieri Anseatici
avrebbero potuto mai ripescare l'ebbra carcassa d'acqua

libero, fumante, cinto di brume violette.
o che foravo il cielo rosseggiante come un muro
che porta, squisita confettura per buoni poeti,
i licheni del soie e i moccoli d'azzurro;

io che correvo, macchiato da lunule elettriche,
legno folle, scortato da neri ippocampi,
quando luglio faceva crollare a frustate'
i cieli oltremarini dai vortici infuocati;

io che tremavo udendo gemere a cinquanta leghe
la foia dei Behemots e i densi Maelstroms,
filando eterno tra le blu immobilità,
io rimpiango l'Europa dai balconi antichi!

Ho veduto siderali arcipelaghi! ed isole
i cui deliranti cieli sono aperti al vogatore:
È in queste notti senza fondo che tu dormi e ti esìli, milione d'uccelli d'oro, o futuro Vigore?

Ma è vero, ho pianto troppo! Le Albe sono strazianti.
Ogni luna è atroce ed ogni sole amaro:
l'acre amore m'ha gonfiato di stordenti torpori.
Oh, che esploda la mia chiglia! Che io vada a infrangermi nel mare!

Se desidero un'acqua d'Europa, è la pozzanghera
nera e fredda dove verso il crepuscolo odoroso
un fanciullo inginocchiato e pieno di tristezza, lascia
un fragile battello come una farfalla di maggio.

Non ne posso più, bagnato dai vostri languori, o onde,
di filare nella scia dei portatori di cotone,
né di fendere l'orgoglio di bandiere e fuochi,
e di nuotare sotto gli orrendi occhi dei pontoni.

Il battello ebbro (rimbaud)

E' difficile tradurre in parole certe sensazioni e certe emozioni,anche se rimangono legate a noi,anche se non è un peccato dirlo,ne vieni a contatto direttamente,anche se le conoscevi già,il toccarle con mano non da conferme di cui hai bisogno,ma ti apre a mille visioni differenti ,ti presenta volti,suoni,grida,urla,pianti e silenzio.

Passeggiare per L'Aquila sgomenta,calando il peso delle sensazioni lungo il corpo e le labbra non si dischiudono a stupore,ma respirano il dolore.

In quella visione del nulla,fatto di facciate di palazzi,

che a vederli da lontano ti fanno dire che nulla è successo in fondo,mentre in realtà nulla sta succedendo dopo quello che è successo.

Sensazioni che si incrociano,il dolore di ogni passo calcato da chi vive e ha vissuto questa città,le pietre appoggiate l'una all'altra a ricordare ciò che è stato,

suoni silenziosi che attraversano i miei sensi,richiami,tra gli androni devastati,immagini di un passato prossimo,quando tutto era vivo e tremava nell'attesa del previsto,ma non detto.

Appoggiando le mani a quelle pietre,senti ancora il boato,che si fonde con le urla,con le risate dei bambini,con onde di vita quotidiana,col terrore ,che come un manto copre questi relitti alla deriva ,verso una meta difficile da raggiungere e la crudeltà della natura che sputa la sua crescita.

Una scossa e il terrore di chi ha vissuto,ritorna potente,pesante,schiacciante e rende inermi,immobili,nel ricordo della sua ineluttabilità,

della facilità con cui pochi minuti,possono portare via la storia.

Sembra di camminare tra i viali di una certosa,l'atmosfera non è differente,non è giudicabile,non è opinabile.

L'assurda gestione di demagogia di ricostruzione,non fa che sopire quegli animi,quei palazzi,quelle strade,invasi da popolazioni di altre nazioni,allo sciacallaggio su larga scala, agli appalti convenienti ,che non hanno colori o fedi politiche,nessuno escluso.

Eppure anche se è più facile dirsi,che farsi,la polemica non serve,c'è la necessità di ripartire,anche con l'amarezza che non sarà mai come è stata,in questa città che non è fantasma,si è voluta tale,come manifesto di un'operetta allegra,dove si rischia di annientare un popolo,farlo fuggire altrove per dimenticare.

BOUNDED

2011-05-23T18:31:00.005+02:00

Un bosco che apre i suoi rami all'entrata di un altro,

tra aghi di pino,

profumati fiori d'acacia

e il cielo si scuote,

gocciolando lungo i bordi delle foglie il passato,

che ci scopre nello stupore delle sottili differenze,

che non si allontanano da questa empatia,

dal ritrovarsi specchiati su sfondi differenti,

boschi di mondi diversi che si uniscono,

allungando le mani lungo le creste dell'appennino

e fondendosi uno nell'altro,

nell'assordante tuono.

Si legano i pensieri,

si legano le distanze,

si intreccia la paura all'abbraccio

e il terrore stavolta non è lontano,

si scioglie nel calore di una notte.

Tutto rimane al di fuori,

nonostante spinga per entrare.

La vera paura è al brillare degli occhi,

profondi laghi neri che combaciano,

là dove il nero non assorbe la luce,

ma la riflette.

Lungo l'intreccio dell'appartenenza,

le gocce colanti del possesso,

che sbattono sull'acciao di un filo che attraversa lo spazio,

per saldare il mondo in un corpo indissolubile,

completamente irriverente allo sfoggio del fastidio,

al fondersi di energie ingestibili.

Scivola sulla punta di una lama a scrivere ciò che di noi è stato,

e sbatte sull'acciaio come su un gong

e i passi sull'anima hanno la nostra impronta

e la lama ne racconta il possesso.

E sulla pelle rimane il sapore,

dove la lingua cola l'odore

e nello spazio rimane il rumore,

dove il tuono ha fuso il clamore.

Labbra nere

2011-05-17T16:42:00.003+02:00

Si accavallano nei sogni, i ricordi,

intreccio di visi,di risa,di lacrime e urla,

nella spensierata innocenza di un bambino,

nella lacerante rabbia della crescita.

Quante volte cambia il sapore di questo viaggio nel passato.

Eppure ero,

eravamo sul tetto del mondo,da dove la gente sembra più piccola, i suoni giungono metallici e stonati tra il rimbalzare di facciate di palazzi e tutto sembra vada più veloce e a guardandolo adesso lo è veramente stato.

Ci piaceva salire le scale di quei palazzi,

che a quel tempo ci sembravano enormi,

come dritte pareti di montagne di cemento piantate nell'asfalto,

scivolavamo tra la biancheria stesa ,

ancora umida,

come fossero le nostre vele,le nostre ali e appena giravi lo sguardo ti trovavi nel bosco della collina

e seduto sul bordo dei cornicioni,riempivi quel vuoto col senso della tua conquista,di qualcosa che sapevi essere vietato,perchè pericoloso.

Mangiavamo un gelato che era completamente nero ,di cui non ricordo il nome.

Colando macchiava le nostre dita e sulle nostre labbra rimaneva la tinta ,scura e sbavata ,dolce.

Introvabili,liberi,e se fossero stati più alti avremmo raggiunto la vetta.

Poi ad ognuno di noi ,la crescita portò su percorsi differenti.

Chi si perse in gruppi distanti,chi cambiò abitazione,chi continuava a voler salire in alto,mentre in realtà non faceva altro che scavare sul fondo,dilaniandosi le vene e facendo finta di essere normale.

Non abbandonai mai i tetti,mi hanno sempre affascinato e ormai ero solo su quei cornicioni, da cui, seduto,vedevo muoversi quelli che ormai erano i ricordi di un saluto,il nascondersi alla realtà,il celarsi alla mia rabbia contro chi aveva deciso di morire.

Mi ero affinato e non erano più solo scale che mi portavano in cima,spesso salivo dalla parete delle case più basse,con le suole sui mattoni,bracciate di corda.

Non sempre mi sedevo a godermi il piccolo mondo là sotto.

Avevo fretta e là dove il mondo è popolato da ombre,meglio scegliere la luce per dissolversi nel vento o le notti senza luna.

E le mie labbra erano nere e il sapore era quello del sangue,che schizzava dai morsi di rabbia e ci sarebbe voluto il gelato,per raffreddarle.

Intanto il tempo si appropriava delle scelte di qualcuno di noi e sui tetti ne rimaneva solo il ricordo del suo viso da bambino e le lenzuola stese erano umide di lacrime,come se tutto questo avesse un senso.

Come se ogni volta che sentivi pronunciare i loro nomi, si aprisse la porta di una cantina buia,dove stivare i ricordi in scatole di cartone e riportarli in vita nel movimento dell'aria di pagine di fumetti sfogliate.

E i tetti cambiarono,diventarono barricate, da cui lanciare la propria rabbia verso i mulini a vento e scialavano nel tempo ,lasciando dietro di loro l'amara sconfitta di un'assurda lotta programmata,stampata sui sanpietrini,come denunce inutili e avidi progressi verso la vetta,verso il denaro ,in nome di quella che si credeva rivoluzione,mentre in realtà non era che l'implodere dentro se stessi,la propria rabbia,per alcuni vestendo maschere convenienti,per altri solo nello svestire quelle che non erano mai state le loro.

E a quel tempo non si distinguevano più le mie labbra nel nero e per trovare un pò della mia luce,dovevo guardare la mia ombra.

I tetti si restrinsero a quelli della mia casa,

alle notti insonni passativi sopra seduto nel silenzio,di suoni di grilli,di lento girare di gomme nell'asfalto,di luci vacue e lontane e del suono della pioggia grondante dai coppi.

E ogni tetto ha quel cornicione,

ha quelle lenzuola stese sbattute dal vento,

hai visi dei bambini perduti nel tempo.

A Marco,Maurizio e Nicola.

Il silenzio del sospiro.

2011-05-14T14:59:00.003+02:00

Sull'onda armonica delle parole portate dal vento,

i sensi si lasciano andare alla loro natura,

scivolando sulla pelle,

dentro l'anima,

abbracciando la nostra carne,

nutrendosene,

raccogliendo le gocce della nostra essenza sulla punta della lingua,

scivolando in una stretta che toglie il respiro.

Parole tatuate sulla pelle,

che riempiono i pori di emozioni,

graffiando sulle pieghe la loro pretesa

e si cerca di trattenersi,

di sviare il pensiero,

che imponente si impossessa della nostra anima,

spingendo sulle vene del desiderio

e le labbra si schiudono dallo stupore

e colano le sensazioni su stoffe,

che altre tengono premuto.

E i sensi allora fluiscono come una piena,

rapendo ogni parte di noi

e ogni istinto è proteso al piacere dell'altro,

mentre le dita lasciano passi sull'anima a proseguire.

E i suoni rimangono sordi al di là di quel mondo,

le luci sbiadiscono i contorni,

mentre le nostre anime parlano strisciando una sull'altra,

avvolte da unghie,

che segnano il possesso

nel silenzio del sospiro.

evil

2011-05-06T17:50:00.003+02:00

Nella notte,

quando l'energia si calma e si appoggia lentamente sull'erba croccante di un prato,ti rivedo apparire tra quelle stanze vuote,che fuggi ogni istante ai miei occhi aperti.

E nel mio sonno ti aggrappi alla pelle,tirandola sino quasi a strapparla e assorbi energia dal mio corpo vivo,incapace di affrontarmi al di là di quell'orizzonte,che mi precludi alla vista con l'ombra di un tempo antico.

Stato,è,sono.

Mi chiedo spesso perchè non riesco a vedere il tuo volto,non riesco ancora a capire,se ti nascondi,se temi di esser veduto o più semplicemente rifletti solo me stesso.

Ogni pretesto per potermi anche solo avvicinare,infastidire,lo fai tuo.

Sull'ombra delle maledizioni,dei desideri vietati,del reclamare qualcosa che è solo mio e che altri pretenderebbero essere loro.

E sfrutti quell'energia, che tutto questo muove,

come cavalcando la cresta di un onda,per tuffarti dentro il mio essere e rapire ciò che puoi.

Ti trovi spiazzato dalla mia non paura,dai passi che continuo a solcare,dal soffiare del vento,dal continuo riemergere dal nero, che mi avvolge.

Eviti l'asfalto,come hai sempre fatto,dentro quell'ombra che è tua,che non riflette la luce ,ma la assorbe e con essa la vita.

E ci sono persone, che continuano a pensare che la parola fine sia solo un'utopia,che io possa girare le mie spalle indietro e smuovono maledizioni,con il loro inutile insistere,coi loro richiami nel tempo e dirigono tutto verso chi pensano essere più debole,alla ricerca dell'improbabile,che assicuro essere impossibile.

Io ,che mi guardo allo specchio vedendo la mia schiena,che sono attratto dal dolore,che tu sfrutti come esca appena se ne presenta l'occasione,sapendo che sotto tutta la montagna della mia presunzione,continua a scaldare la sensibilità,anche se silenziosa,strafottente nel mio essere,ma non sorda ne cieca.

E continui a morderti le labbra,ricordando quel tempo,in cui la mia rabbia gettava energia nell'aria,dilatando la mia pelle nei tagli,cadeva grondando dalla moto e ciò che non rimaneva protetto dal mio bosco era tuo.

Eppure lasci andare ancora,queste orde di spettri vaganti,che graffiano la mia pelle,che attendono il momento per potersi aggrappare.

C'è come una lastra invisibile che ci divide,oltre la quale posso sentirti anche se non vederti,

oltre la quale non ti azzardi a venire,perchè è dove il mio passato vive,parla una lingua che non conosco,

ringhia nell'aria il suo ghigno e zittisce il silenzio.

So che amavi le mie lame,quando il loro taglio era doppio e potevano attaccare e le usavo su me stesso.

So che dovresti essere tu che mi cerchi ed io a sfuggirti.

Ma vedi,

dovrei girarmi indietro per vedere dove sei,

preferisco guardare avanti,per sorpassarti.

Senza tempo

2011-05-03T17:43:00.006+02:00

Le lettere prendono forma,

ne segue il suono trasportato dal vento.

E i sensi si sciolgono lasciando le due dimensioni

e le parole hanno un odore,

lasciano il sapore sulle labbra,

mentre gli occhi parlano e le dita toccano.

Basta uno sguardo,

un sorriso da una sedia su un tavolo

e ti scopri senza tempo.

Le mani cercano il contatto,

che l'emozione conduce,

là dove il sole che tramonta filtra dalle finestre,

dove i corpi si incontrano,

si cercano.

E il silenzio parla sulle labbra,

battuto dai sospiri

e la brama avvolge ciò che rapisce.

I corpi si distendono sul desiderio,

in questa danza di stoffe,

che scivolano sulla pelle,

mentre le unghie la solcano leggermente

e i bottoni si liberano

ed è musica di sguardi che attraggono,

che sfidano,

che si chiudono al piacere.

Slacciano gli ultimi legami,

per saldare quelli del possesso

e la pretesa diventa esigenza

e il tuo piacere,

il mio

e il mio,

il tuo,

scorrendo sulle labbra il sapore

in un sospiro di pace.

Ed ogni passo diventa senza tempo,

senza inizio,

senza fine.

Ed ogni passo è un crescendo,

che completa.

2011-04-28T14:26:00.003+02:00

Il marchio cola fili rossi di legami liberi di fondersi o di staccarsi e adesso brucia di Noi ed è bello vederlo danzare nella notte, in un silenzio intimo, che esclude ogni suono, che non faccia parte del sangue, che ci unisce.

Non intendo cancellare me stesso e in punta di piedi non cammino neanche sull'anima che amo.

2011-04-27T13:34:00.003+02:00

Non capisco perchè continuo a sentire il tuo brusio di rabbia lontano.

Anche se comprendo che ti dia fastidio,sentirmi muovere nei tuoi gironi e sapere che

IO VIVO.

Incoerentemente (D)istinto

2011-04-22T10:14:00.003+02:00

Il suono dell'assito sotto i passi di oggi

è sordo e su questo palco lo sfondo è un enorme specchio,alla cui cornice vi è aggrappata e allunga nell'aria le schegge del legno.

Mi siedo sulla sedia con le spalle girate alla platea e mi piace vedere animate quelle poltrone,osservare quei visi che quando sono diretti al tuo sguardo scopri ora completamente differenti.

E ora che è silenzio d'attesa,che tutto è fermo,l'assito del palco comincia a cigolare.

Tutti coinvolti.

Nessuno escluso.

Non mi sottraggo alla verità,guido la fila.

L'odore di zolfo dei miei armadi riempie l'aria,mentre la parola coerenza continua a battermi in testa,continua ad avere la mia voce,tante voci.

Si distende nel mio tutto,si distende nel mio niente,

si avvolge nel mio "sono",stride nel mio "vorrei essere",risata irriverente che strappa le tele dello scenario sul "devo essere così".

Immagini,parole,pensieri,modi di agire e il pensiero fisso sul mio istinto, che comanda,che dirige,quello che è veramente il "me stesso",unico sovrano della mia persona,quella che non veste maschere,anche se non pesanti e illusorie per forza,la mia purezza.

Passo un dito sul mio tutto e scopro gli strati di coerenza che mi separano dal mio niente e il fragore copre il silenzio,suoni che non hanno senso,stridere di verità che ci imponiamo,per cui lottiamo,in cui crediamo e soprattutto che mostriamo.

E scopriamo così allo specchio il nostro personaggio,quello che ha la nostra forma,i nostri lineamenti,il nostro modo di parlare,di pensare,di vivere,quello che ci costringiamo a mantenere,per avere un filo logico,coercendo il nostro pensiero,il nostro istinto soprattutto.

Già essere su questo palco ,quando in realtà guardo con circospezione gli esibizionisti,ne è un banale esempio,potrei tranquillamente specchiarmi da solo.

Ho conosciuto coerenza che sfugge all'amore,per mantenere un personaggio il cui istinto a slanciarsi si blocca nel voler mantenere il proprio voler essere.

Il seguire una linea in difesa di tutto,per poi bloccarsi quando il tutto diventa il proprio e prevale l'istinto di sopravvivenza,di egoismo,di ambizione,di semplice noia ,scoprendo di non conoscere ciò in cui si credeva.

E come uno scettro di comando,come un bastone pastorale,si ostenta il sono coerente,almeno il provarci a esserlo.

Non conosco coerenza assoluta.

Si spoglia davanti al "mio essere sempre me stesso",

quando si impone al proprio istinto la necessità di mantenere il proprio personaggio,sopendo ciò che la spontaneità desidera.

Mi piace da questo specchio, vedermi così.

Totalmente imperfetto e il mio ghigno si riflette sulla bile vomitata su tante poltrone dietro di me.

Hell is where the heart is

2011-04-19T14:09:00.003+02:00

Il gusto tagliente del crescere,

senza darsi tempi,

liberamente appartenenti,

vissuto nel presente,

nelle piccole emozioni ,

senza temere un futuro assurdo,

che ne ferma l'andare.

Gocce di cera bollente,

che si stendono sulla pelle già viva,

scivolando sulla pelle aggrappandosi,

mentre la fiamma trema serena

coi sospiri,

che accompagnano il vento.

Cola come unghie che solcan la pelle,

tra il tremare di quel dolore,

che attende il piacere,

tra le pieghe si esplora

e si scopre rinnovato sull'onda dell'adrenalina,

sulla punta della lingua,

che osserva sospesa la lama,

che pettina la pelle.

Brucia la cera,

acciaio freddo,

labbra dischiuse nello stupore di ogni momento,

nel riscoprirsi vivi,

nel ritrovarsi a camminare cresciuti,

mentre i corpi si intrecciano urlando il possesso.

Serenità e pace,

passione e tormento.

Hell is where the heart is,

it's a place for you and me.

Spilli negli occhi

2011-04-14T19:02:00.003+02:00

Lungo le pareti di ombra,

soffiando sull'erba di un giardino di cemento.

Spilli negli occhi,

che accecano il buio squarciandolo,

coriandoli di colore,

che tracciano tinte sui fori di origami,

fluttuanti nel vento.

Ringhio,

sottile lama che ferma il tempo,

tra parole di lingua sconosciuta.

Il vento si placa

e rimbomba una risata irriverente.

Code lontane di un vento che fu.

La trasparenza del buio

2011-04-10T13:44:00.004+02:00

Una stanza buia con pareti di silenzio,

che prendono forma sull'inchiostro delle parole,

appoggiandosi dolcemente su tappeti di petali neri,

su cui cadono gocce,

che colano dai calamai.

Dove lo spazio è infinito,

dove le particelle del buio sono tutto

e sono niente

e pigiano sui diesis di un pianoforte,

scalando le battute di un rigo musicale del passato,

che delinea i contorni del presente,

di come siamo

e di come vogliamo rimanere.

Le anime che si scoprono affini nella loro diversità,

tracciando colori nel buio,

mentre le setole dei pennelli si intrecciano,

graffiando su una sottile tela di vetro,

tratti paralleli,

che si incrociano sul fluire delle parole,

che armonizzano il silenzio.

Nel buio si riflettono le ombre,

che si stendono lungo molteplici direzioni,

sui nostri corpi svestiti,

sulla nostra anima nuda,

che non rinnega nulla

e ripesca dal passato

grondanti particolari di vita.

Quelli che si mischiano

e formano le tinte del nostro essere,

dei nostri desideri,

del nostro volere,

che sulla trasparenza di quella tela di vetro,

stende la fiducia,

contornata da riflessi colorati,

dall'abbraccio di sogni inespressi,

che si stringono nel calore dell'empatia.

Corde scivolano,

stringono saldamente la libertà del possesso.

Si infrange quella tela

e la trasparenza del buio

ora ha un odore,

un sapore,

il calore della pelle,

la profondità dello sguardo

e il respiro dei sospiri.

E il nero delle particelle di questo mondo,

imprime i colori che le emozioni tracciano,

sopra nessun limite,

oltre ogni orizzonte,

colori che imprimono passi sull'anima,

senza mutarla.

Dannato sereno abbraccio,

che protegge il "così come sei".

Cartoline dall'inferno

2011-04-06T11:48:00.002+02:00

Il dolore continua ad essere un forte richiamo,come una calamita,che non mi attrae,ma mi accoglie.

E ritornò sui suoi passi dopo tanto tempo,mentre nel suo inferno sfilavano cartoline della sua città.

La malinconia si aggrappava alla sua anima e il richiamo era forte.

Decise di risalire,lungo quelle scale che aveva scelto,

ogni immagine, che guardava, si perdeva nei particolari,nei minuziosi ricordi delle strade,dei mattoni,

voci,

risate,

il vento che sfiorava la vita,la dignità di essere storia della sua città,i volti conosciuti,quelli andati e anche quelli sempre evitati.

Aggrappava le sue unghie alla sua anima,nel rimorso di non esserci stato quando doveva esserci,ma il peggio era passato,le cartoline che riceveva ne eran la prova e ora poteva finalmente tornare nella sua casa.

Immaginava già il suono dello scatto della serratura nella porta di casa,il peso dei mattoni sui sacrifici,

l'aprire gli scuri per lasciare che la luce entrasse e si stendesse davanti a se l'immagine della città, che amava.Panorama che poteva ancora tracciare con un dito nell'aria,seguendo i tetti delle case,i contorni delle montagne sullo sfondo, le nuvole che galleggiavano nel cielo e il fumo dei camini che tracciava la vita.

La prima cosa, che lo colpì quando arrivò,fu il silenzio,che silenzio non era e come una lama lo penetrò.

Respirava il dolore nell'aria e in un attimo ripassò di nuovo ogni ricordo e le immagini delle cartoline bruciavano lentamente ,mentre si scioglievano nell'aria.

Lo spettro della sua città si prospettava alla sua vista e il respiro sfumava nella consapevolezza, che ora era solo un ricordo e ogni passo lacerava l'anima,che veniva pressata dalla menzogna delle immagini che aveva ricevuto.

Anno zero,un orizzonte da cui ripartire,da cui rinascere,nel quale ti dovrebbe essere data la possibilità di poterlo fare,che non sia gestito dalla demagogia dei potenti,dagli interessi della "fede",dalla povertà dell'interesse soggettivo,dalla mancanza di dignità umana degli avvoltoi.

E' toccato alla sua città,può accadere a qualunque.

Il silenzio porta con se la verità, che si perde tra le voci sguaiate di un congresso di puttane.

Danzando sui vetri rotti

2011-04-04T18:39:00.005+02:00

Una sottile lastra di vetro si è infranta,

come un suono di "scacciaspiriti ",

che vibrano al vento.

Danzando sui frantumi le emozioni a piedi scalzi,

con il fumo che non nasconde l'essenza,

dietro maschere che noi non vestiamo.

E il tempo si muove leggero nella sua frenesia,

piccoli passi ,

dove il tocco leggero di pelli,

trasporta con se le emozioni d'inchiostro.

Un fuoco ardente che non brucia i momenti,

che sa attendere,

pretendere ,

che reclama quei segni,

sui corpi che il tempo logora,

già marchiati nell'anima,

come radici profonde.

E il vero diventa reale,

stringendosi forte nel senso del possesso,

rampicanti che si aggrappano ai corpi,

nutrendosi dell'essenza,

della fiducia,

del volere.

E ogni piccolo gesto annaffia la mente

facendola crescere

e con lei il nostro mondo,

due emisferi distinti

in una sfera senza inizio e senza fine.

Il desiderio scorre tra mani rapaci,

lungo i contorni di labbra

e si condivide il piacere,

facendo proprio quello dell'altro.

In questo non inizio,

in questa non fine,

non c'è fragilità che non può essere nutrita,

non c'è ostacolo all'essere noi stessi,

così come siamo,

completa.

Non esiste uno spazio senza il rispetto di confine

e tra le nostre braccia vive il nostro mondo,

che vaga oltre gli orizzonti senza fretta.

..una sottile lastra di vetro.....

2011-04-01T18:26:00.004+02:00

...Con i miei occhi berrò il primo sorriso,

che,come un germoglio,

sboccerà sulle tue labbra semiaperte.

Il mio desiderio è solo questo.....

(Tagore)

Solo una sottile lastra di vetro,

con le dita che tracciano segni di luce,

raschiando sulla fuliggine della notte.

2011-03-31T15:40:00.003+02:00

In questo chaos totale pensavo rimbombassero i passi quaggiù tra le pareti dei gironi.

Invece continuo a sentire il lento strisciare di passi fermi.

Per questo ho deciso di affacciarmi alla luce e guardando il suolo ho girato spesso gli occhi,aprendone uno alla volta,ma le ombre rimanevano ferme.

Così ho pensato di guardare il sole,anche se era inutile pensare di immaginare, che da abbagliato non potevo vedere ombre, che si muovevano.

E come campanelli suonano le etichette legate da un filo ai corpi esanimi di voci che si lamentano,producendo un fastidioso rumore,che metallico si perde nel vuoto,non trovando un antitesi di reazione.

Mentre braccia materne avvolgono figli ormai più grandi di loro,incapaci di risolvere enigmi ,che una volta eran certezze e si confonde il colore della pelle con la consistenza delle palle.

L'essenza svanisce in bande magnetiche,che sembrano diventare l'unica strada per sopperire al dilagare della noia,mentre quello che era il confronto,si disperde in chiassosi litigi,che disperdono nell'aria un sacco di succo.

Aumentano le svendite di convenienza,mettendo in saldi i valori e tra i contorni di graffiti,che sembrano l'unica rivoluzione che si è capaci di attuare,come voci che sputan vernici allo stadio.

Si riveston pareti e giornali dell'uomo e della donna moderni,quelli che non devono chiedere mai,strisciando le proprie suole sugli zerbini.

Ho sempre pensato fossero al fondo dei nostri piedi e non sopra,ma mi sbagliavo.

Mentre per moda ci si taglian le braccia,con incomprensibili spiegazioni gettate nel vento senza vocali.

E nelle fonti della cultura,ormai scenari di giochi a quiz,si regredisce,da una ex prolifica sottocultura,a una mancanza totale di significati.

E...

Meglio che torni di sotto.

In questo mio tirocinio di aspirante diavolo,non pensavo fosse così facile procacciarsi le anime,alla fine non è che mi diverta molto e lui,quello che sotituirò,non c'è mai,mi evita sempre.

E...

N- " Oren!hai ricominciato a drogarti?"

O-"No!"

N-"Allora fallo!"

Ho di meglio da fare,

ormai rimane solo una sottile lastra di vetro....

2011-03-29T21:06:00.004+02:00

Tra il fumo di una sigaretta ad occhi chiusi,

i contorni usurati dal desiderio,

per completare il completo.

Mentre l'elastico accarezza scendendo la pelle

e le nocche premono scivolando

aggrappate al velo.

Le emozioni crescono nei particolari tremando,

vibrando la carne al solo pensiero,

affondando negli occhi parole che scuotono,

avvolgono,

come braccia aggrappate alle radici .

Dita battono passi su specchi ,

avanzando lasciano orme ,

che non svaniscono,

si assorbono.

Fili invisibili,

che legano la loro trasparenza senza inganni,

colgono il momento,

lo riempono senza saziarlo,

lo sentono crescere tra le mani,

si spargono raggi rossi di sangue dal nucleo,

ne adornano il percorso.

Dita,

unghie spezzate,

ree di questo peccato,

finalmente marchiano la nostra pelle.

..ogni istante..

2011-03-24T11:40:00.004+01:00

Lungo i contorni

piccoli tocchi trasportano il desiderio,

rapito dagli sguardi che si incatenano,

sfidano,

comprendono,

sorridono.

Coprono la pelle scivolando,

mentre i muscoli si tirano

e le pieghe inarcano

e lunghi fili rossi macchiano la notte.

L'aria si stupisce degli odori,

che i sospiri trattengono

sfiorando la pelle

e il suono batte sul sapore.

Labbra morse da denti,

altre colano gocce,

che si confondono nei fili.

E siamo sospesi,

mentre i corpi scivolano

e ogni parte vibra al piacere.. dato.

E l'eco delle parole riflette nel buio

immagini di momenti passati,

fotogrammi di condivisione,

che come scene al rallentatore,

colgono i particolari del presente

e tutto avvolge

e tutto copre.

Unghie corrono sulla pelle,

riempiendosi di granelli di Noi,

che cadendo sulla stessa linea,

ne aumentano la crescita

2011-03-24T11:12:00.003+01:00

Difficile spiegare ciò che sento,

come tenere in mano un barattolo chiuso di vetro,

pieno di api che vogliono uscire.

Mentre la fune col nodo gordiano,

penzola in attesa di innocenza.

E echi di risate attraversano muri,

mischiandosi a lamenti che pesano il terreno

e l'aria si riempe dello stridio di pennini,

che scrivono il destino,

sorridendo tronfi del proprio potere.

Mi fondo nella semplicità di piccoli passi,

che pretendo per il mio presente.

La scuola dell'odio

2011-03-21T11:47:00.007+01:00

Come grandine sulle foglie cadono gocce di lacrime e parole,

demagogia di potenti sostenute dalla totale incoerenza dei fatti,

che cancellano propositi e istinti di solidarietà umana verso il dolore del prossimo.

Baluardi di pace a suon di sangue schiacciano l'aria sulla terra,

prospettando mostri dimenticati,

mai vissuti se non nei ricordi di chi fu o di chi è stato.

Il dio denaro piange sulle perdite della sua famiglia,

tracciando segni di una realtà nascosta tra le parole di un villaggio globale chino ai piedi degli imperatori,che urla muto sui muri la morte di chi aveva voce vera e poi è stato soppresso.

E gli slanci di umanità sfumano nel breve tempo che accompagnano la venuta di nuove catastrofi,lasciando lavori a metà,tra gli sguardi allibiti di chi ha voglia di vivere ancora,di crescere,ma che non è più degno dell'attenzione dei giochi di potere.

Masse umane che si spostano nel mondo occupando gli spazi vuoti e sostituendo a spallate l'origine nello spettro del razzismo.

E mentre la terra trema e inghiotte parte di noi le danze macabre continuano nella loro sobrietà,nascondendo sporchi giochi di corruzione e la natura continua il suo corso senza badare all'inutilità umana,capace solo di arrecargli danno.

E si vestono maschere di eroi al colonialismo, all'eliminazione di personaggi scomodi,che minacciano irriducibili le famiglie che governano il mondo,quelli che piangono,da sempre perseguitati,guarda caso,ma io al caso non credo.

Giochi di raffinata psicologia sociale della massa,che fomentano l'intolleranza,la completa perdita della fiducia nel prossimo,l'individualismo con la conseguente eliminazione del confronto tra le idee e i principi e si alzano gli occhi verso il prossimo e riflessi d'odio lanciano bagliori dalle pupille.

La paura fa strani scherzi a chi la asseconda,l'individuo diventa imprevedibile,anche se rimane totalmente gestibile.

Seduto con la morte, che stenta il suo sorriso divertito,nel disagio della mia vicinanza,chiedo col mio ghigno sfrontato, se devo definire eroi coloro che in nome di una verità che non conoscono sono pronti a togliere la vita al prossimo.Perchè per difesa comprendo la reazione e l'attacco, ma non per una pace a prescindere che anche se la nascondi è sempre omicidio.

Allora dico che non ho lacrime da versare per qualsiasi "eroe nazionale" che perda la vita nella difesa di questa pace.